A los que aman

Con la coña del aniversario del Renoir, la entrada me costó un euro y encima me regalaron una bolsa de dulces gominolas de colores, así que me quedé de un humor estupendo para tragarme cualquier cosa por muy amarga que fuese.
Este buen humor ayudó a superar los prejuicios que pueden generar las películas "de época" y/o el look de Isabel Coixet... o la molestia que supone que el chico protagonista ponga cara de estreñido en todos y cada uno de los planos, o que la chica florero intente susurrar en plan sexy pero le salga una vocecita de pito un poco enervante... o que todos los diálogos sean tremendamente farragosos, forzados, absurdamente literarios, como imitando el teatro clásico para disimular que no había mucho que decir.

Porque la historia es la normal en en estos casos:
Vamos a ver, a) Armancia ama a Patxi, b) Patxi ama a Matilde, c) Matilde ama a León, d) León ama a Valeria y e) Valeria lleva un rollo ambiguo y es tan sofisticada que habla el francés y practica el esgrima...
Y luego viene el tradicional crimen pasional en el que uno de los enamorados mata al rival y así todo queda muy serio y muy trágico, por supuesto. Casi casi como lo de ECELSMYSA pero para toda la familia.

Pero si dejamos de lado a) el insípido argumento, b) la voz de la chica, c) las muecas del chico y d) los prejuicios anti-Coixet, la verdad es que tampoco es una peli tan mala.
La fotografía es de esas preciosistas (claroscuros, contraluces, encuadres elaborados), la música es relajante, y uno de los personajes secundarios está interpretado por Albert Pla (lo que un servidor ya considera motivo más que suficiente para ver una película, aunque sea de la Coixet o del Ulloa).
Y la francesita está interpretada por Monica Bellucci, que también tiene su carisma... aunque su potencial interpretativo aparece un poco menguado al tratarse de una de las pocas ocasiones (¿quizá la única?) en la que la moza se deja filmar sin enseñar apenas el escote.

Mi amiga había visto todas las pelis de Isabel Coixet y ésta le defraudó un poco; pero yo, que sólo había visto su mirada de lince, me esperaba algo mucho peor.

Nota: un sufi.
(por cierto, Renoir, que cumplas muchos más, y gracias por las gominolas!)

Ese oscuro objeto del deseo

Los cinéfilos documentados descubrirán (metidos por ahí, entre lineas, supongo) los habituales retratos de una burguesía decadente, o símbolos sobre la ceguera que sufren los poderosos al intentar ver más allá de sus propias narices, o presagios sobre los últimos días del sistema capitalista...
Pero los cinefílicos despistados se toparán de morros con una grotesca (y un tanto misógina) caricatura del calientapollismo encarnado en una moza enervante y caprichosa que se enamora (y se desenamora y se vuelve a enamorar y así sucesivamente) de un patán que basa sus técnicas de seducción en el viejo método de ofrecer dinero y bienes materiales.

Resulta gracioso que la actriz protagonista se identificase tanto con su personaje que a medio rodaje se dio cuenta de que la película no le gustaba y abandonó el proyecto.
El cachondo Buñuel, pragmático y gandul como los buenos comunistas, se negó a rodarlo todo otra vez con una nueva actriz y contrartó a una chica nueva sólo para las escenas que faltaban.
De manera que Carole Bouquet y Ángela Molina interpretan el mismo personaje a ratos, alternándose ahora una ahora la otra, deconstruyendo el personaje de Conchita en periodos en apariencia caprichosos, y los enteraos tampoco pueden resistirse a esta provocación del azar y le encuentran simbolismos intencionados sobre las fluctuaciones del IPC o el ciclo menstrual o la violencia contenida o las fases de la luna o qué se yo.

Nota: notable.
(y ya que hablamos de calientapollismo, ojeen esto de los intellectual whores, que es un poco basto pero a mí me hizo gracia)

Creadores de tendencias

Pronto pronto pronto colgaremos algún post de cachondeo cinéfilo como cuando éramos jóvenes, pero hoy por hoy a) les dejo con esta foto tan bonita (que parece la orla de algún curso de informática pero no lo es) y b) cito a Franchu: "detrás de cada blog se esconde una o más personas con carita, manitas, piecitos, un llavero de spiderman y unos calzones de superman..." y c) me voy a la playa...

(más info aquí y aquí y aquí y aquí y aquí y...)

Plan oculto

(vista por Alacrán)

Con algunos altibajos en su carrera, Spike Lee parece estar madurando su cine estupendamente, a tenor de los resultados de Plan oculto, una película en la que se dan cita muchas de las virtudes de su comprometido cine. Madurez, en su caso, significa saber tratar los mismos temas que ha abordado en casi toda su filmografía -las desigualdades sociales, en especial el racismo-, desde nuevos puntos de vista , y este es, desde luego, el gran triunfo de su nuevo film.

No se esperen aquí un alegato incendiario a favor de las minorías que pueblan la multicultural realidad de la ciudad de Nueva York. Se trata más bien, de hacer un análisis de gran sutileza sobre el ambiente que se respira en la Gran Manzana en la actualidad -no olvidemos que La última noche, el anterior film de Lee, fue el primero en hablar del trauma provocado por el 11-M en la población neoyorquina-, y sobre todo, de retratar con algo de mala leche, pero sin cargar nunca las tintas, a los personajes que suelen corresponderse con lo que la gente de izquierdas llama "el sistema".

Y todo esto disfrazado bajo la apariencia de una intriga policiaca acerca de un atraco perfecto, que si bien consigue mantener el suspense hasta el final, no pasa por ser lo que más interesa al realizador afroamericano. Y en cierto modo es un error, porque con unos cuantos retoques en el guión, se conseguirían los dos objetivos: además del agudo retrato social, conseguir una trama absorbente, y no sólo quedarse con lo primero. No me malinterpreten, el don de Spike Lee para el ritmo narrativo vuelve a ser un aliciente y cuenta con algunos diálogos de primera categoría, pero le falta la chispa que te lleve a estar en tensión durante todo el metraje.

No quiero terminar sin hablar del magnífico reparto; Plan oculto es la enésima confirmación de que Denzel Washington es uno de los actores más carismáticos de Hollywood, y de que es una lástima que Jodie Foster no se prodigue más en la gran pantalla. Con un papel de apenas un cuarto de hora, la protagonista de El silencio de los corderos se las arregla para componer un magnífico retrato del hijoputismo neoliberal que tan en boga está en estos tiempos que corren. Completan la terna un imponente Christopher Plummer que se come todos los planos en los que aparece, y un Clive Owen que por una vez abandona la expresión de zapato que ha venido desarrollando en toda su filmografía anterior.

Nota: Notable

-por Alacrán

Propuestas culturales

Ladies and gentlemen,
el blogger no va muy fino últimamente y tengo un par de críticas pendientes de colgar, pero quizá lo más urgente es avisarles de que:

a) estamos de celebración por el vigésimo aniversario de los Cines Renoir (sí, esos que por su glamour y carisma y versionoriginalidad nos gustan casi casi tanto como los Cines Verdi) y desde hoy hasta el domingo dan un miniciclo de reestrena a sólo 1 euro. Ojo que ayer me pensaba que la promoción incluía también los estrenos e iba por los sitios proclamando el notición, pero es que necesito vacaciones y me hago líos con cualquier tema...

y b) hoy inauguran el Saló del Cómic de Barcelona (uno de esos desesperados intentos de la industria viñetil para vender un poco aunque sólo sea una vez al año) y aprovecharemos la tontería como excusa para un Encuentro de Blogueros en el que se rumorea que asistirá el ilustre Bonache, el ilustre Tete, el ilustre JC, el ilustre Mike, el ilustre Tirafrutas, el ilustre Franchu, el ilustre Rafa, el ilustre Bodera, el ilustre Busquet, el ilustre Carcelero, el ilustre Laintxo, el ilustre Vykos... Y un servidor, y también todos aquellos de ustedes que se atrevan a tomar unas birras con semejante fauna, este sábado 10 a las 18:30, junto a las taquillas del Saló.

Besos y abrazos,

Marilyn Monroe

El sábado vi un pañuelo en una exposición que había en el Palau Robert.
A simple vista parecía un pañuelo cualquiera, pero tenía bordadas las inciciales MM y dicen que había pertenecido a la difunta Norma Jeane Mortesen (alias Marilyn Monroe).
Quizá entre esas suaves fibras textiles se había alojado, tiempo atrás, uno o varios mocos del mito erótico de los 50.
O quizá incluso se había secado con él alguna lagrimilla, lo que sería mucho más poético.
O quizá se lo pasó por los labios después de felar a Frank Sinatra o a John Fitzgerald Kennedy.
El caso es que un pañuel normal y corriente había terminado en una vitrina y la gente se paraba ante él y decían cosas como "oh, mira, un pañuelo".

La exposición también incluye vestiditos, algo de ropa interior, un peine con un par de púas rotas, fotografías, revistas, calendarios, el cenicero que había en la mesilla de noche de la habitación dónde murió, y un amplio etcétera necrófilo-fetichista, que da ganas de rememorar las tres grandes virtudes de la rubia:

a) estar buena,
b) ser lo suficientemente inteligente como para ponerse a las órdenes de talentudos de la talla de Howard Hawks, Laurence Olivier, Billy Wilder, George Cukor y John Huston,
y c) haberla palmado antes de envejecer.

El resto, aceptémoslo, fue puro marketing.
Pamplinas del star system... Publicidad de inspiración goebbleniana... Un mito del copón bendito contruido sobre la carrera de una pobre chica que como actriz siempre estuvo encasillada en papeles de sexy y tontorrona; y que era lo suficientemente consciente de sus limitaciones como cantante para, en lugar de cantar en serio, limitarse a susurrar en plan sugerente.

Es interesante que en el mismo edificio, en la planta baja, haya una exposición sobre el publicista Joaquín Lorente. Los textos de esta exposición también son hagiográficos (cómo si el hecho de ser un publicista con talento fuese algo bueno para la humanidad), pero los pósters son tales coñazos y hay tantas teles escupiendo publicidad simultáneamente que el conjunto resulta molesto y desesperanzador. Lorente quizá es un tío muy creativo, pero no deja de ser un triunfador que se ha pasado toda su vida buscando fórmulas para repetir el mismo mensaje: Consume, consume, consume...

Y luego, upstairs, están las reliquias de Marilyn, una mujer convertida en objeto de consumo que terminó consumiéndose a sí misma.
Qué asco de mundo.

(Ambas exposiciones son gratis, y, ya que estamos, dejen que les recomiende también una pequeña exposición de fotografías y videos sobre los viajes de Magdalena Correa por la Patagonia que hay en el Palau de la Virreina y que se intitula Austral, porque ésta no tiene nada que ver con el cine ni la tele pero es muy bonita)

Profundo Carmesí

Nicolás es mexicano pero finge ser español para ligar más.
Se gana la vida seduciendo mujeres y robando monederos, pero su terrible secreto es algo mucho más grave: está calvo.
Su bisoñé es lo que más ama en esta vida, hasta el punto que si se le cae al suelo se pone a lloriquear.

Coral finge estar cuerda pero está como una puta cabra.
Es neurótica, celosa, agresiva, soñadora... pero su principal defecto es algo mucho más grave: está gorda.
Su culo de hipopótamo tiene tal magnitud que cuando Nicolás intenta seducirla lo hace empleando frases como "a los españoles el Quijote nos enseñó a mirar a las dulcineas con los ojos del alma" o "me tengo que ir, me ha entrado migraña de repente, estoy seguro que, previo intercambio epistolar, llegaremos a conocernos mejor".

El caso es que se enamoran y el suyo es un amor de esos apasionados y destructivos, un amor fatal, y no sólo para ellos sino también para todos los que se les ponen por delante.
Y quizá si ésta peli la hubiese firmado Quentin Tarantino tendría una música enrollada y sería una comedia negrísima con vísceras y salpicones, pero la firma Arturo Ripstein y no es una comédia (o no es sólo una comédia): es más bien un drama sobrecogedor con unos personajes grotescos, una violencia de esas que zarandean, una bonita fotografía y un humor negro que logra hacernos sonreir de vez en cuando pero no nos libra de la tragedia.

Nota: notable.
(y ya que hablamos del lado más salvaje de la vida... que nos lo cante Albert Pla)

Radio Ibero 90.9

Pues este fin de semana tampoco dan nada bueno en los cines.
Habrá que buscarse alguna alternativa más sofisticada, como por ejemplo escuchar entrevistas por la radio.

Otro tipo duro

La única razón por la que estás consciente ahora es porque Jack Bauer no necesita secuestrarte.

Jack Bauer olvidó una vez donde había puesto las llaves.
Se torturó a si mismo durante media hora, hasta que se obligó a decirlo.

Los cuatro jinetes del Apocalipsis originalmente eran cinco.
El quinto era Jack Bauer, y decidió ir a pie.

Jack Bauer duerme con una pistola debajo de la almohada.
Pero podría matarte sólo con la almohada.

Jack Bauer podría salir de la isla de Perdidos en 24 horas.

Cuando Kim Bauer perdió la virginidad, Jack Bauer la encontró y la puso de nuevo en su sitio.

Si se quedara sin munición durante un tiroteo, Jack Bauer se pondría en la línea de fuego, recibiría tres disparos en el pecho y usaría las balas para recargar su arma.

Etcétera.
(Si se entera Chuck Norris de que el mariquita protagonista de una telesérie a tiempo real le está vacilando de esta manera tan tonta, puede que aquí haya un baño de sangre... se admiten apuestas)

WEE

Wee en inglés significa pipí, pero WEE son también las siglas de la secta de los Webcómics En Español, a la que no sólo pertenece el Listo sino también el señor Defriki (el que amablemente nos dibujó esta tira) y Mike (el que dibujó ésta) y Bert (el que dibujó ésta) y Javi 1 (el que dibujó ésta) y muchos otros cracks amateurs que pueden encontrar aquí y que, al igual que nosotros, podríamos considerar descubrimientos sin talento, perdón, digo, talentos sin descubrir.
Si usted tiene algún webcómic y quiere unirse a la secta, aquí tiene usted las instrucciones para hacerlo; o si simplemente le apetece ayudarnos a promover el arte viñetil, puede usted comprarse estos calzones o este tanga o poner en su web una pestañita tan simpática como ésta.

Y bueno, les cuento todo esto con la excusa Hugo Pratt y porque últimamente tengo algunos líos laborales (y también alguno lúdico-deportivo) y no tengo mucho tiempo para ir al cine y contarles películas, pero confío que la cosa mejore de cara al próximo fin de semana.

Besos y abrazos.

Perdiditos

(vista por Bonache)

Hoy los BitTorrent de medio mundo están todos que echan humo y es que cuesta resistirse cuando se trata de ver el esperado capitulo doble con el que se cierra la segunda temporada de Perdidos.
Y como ahora estoy sumergido en plena obsesion Lost aquí os dejo una pequeña parodia sobre la série, incluso me he currado un titulo chorra como es tradición en los cómics/parodia.
Sólo os pido una cosa, que nadie sea tan capullo de destripar el final de este episodio doble, que estoy a la espera de que las buenas chicas de Lostzilla.net suban esos ansiados subtitulos para ver el capitulo. Esta tira/parodia va por ellas, por la gran labor social y humanitaria que hacen subtitulandonos la serie. Lo de Proyecto Hombre, una tontería comparado con lo que hacen ellas.

Perdiditos
(Esta tira NO contiene Spoilers.)

PD: Rafita aviva mi llama friky avisandome que el Mc Farlane esta preparando el muñequito de Hurley, aunque de momento solo se puede ver a Charlie.

-por Bonache

Peto a Laura

Nosotros siempre hemos sido muy finos y nos enorgullecíamos de ser uno de los pocos blogs de esta galaxia que todavía no habían linkado el videoclip de Amo a Laura, pero hoy en la sopa nos hemos encontrado la patriótica Amo a España y luego también la sensual Peto a Laura y, qué narices, nosotros también somos del amor.
Al fin y al cabo hay que celebrar que hoy es el Día del Orgullo Gay, ay perdón, el Día del Orgullo Asexual, ay perdón, el Día del Orgullo Friki, es que no me salía el nombre.
El caso es que lo han puesto mismamente hoy 25 de mayo para que coincida con el aniversario del estreno de Star Wars.

¡Que la Paciencia... ay perdón, que la Fuerza nos acompañe!

DiBa '06

Ladies and gentlemen, ojito que mismamente hoy empieza el Segundo Digital Barcelona Film Festival (para los amigos: DiBa).
Supongo que, al igual que hay nostálgicos del vinilo que reniegan de los CDs porque las carátulas son demasiado pequeñitas, también habrá un montón de papanatas que se cagarán en este barato y práctico formato que ha hecho posible que cualquier aficionado con talento pueda rodar una película sin tener que vender su alma (y/o su cuerpo) al mejor postor. Pero lo digital mola y a los nostálgicos les pueden dar mucho por culo, si me disculpan la grosería.
El caso es que desde hoy y hasta el domingo, en el Verdi Park, la Sala Apolo y el Centre Cívic Pati Llimona, pueden ustedes ver un montón de propuestas originales y dicharacheras... y también unas cuantas apuestas seguras entre las que yo destacaría: El Arca Rusa (prodigio visual y técnico del copón), Los Edukadores (propaganda bolchevique con pretensiones poéticas, pero con buena intención) y 9 Songs (bueno, en realidad esta no la he visto y hay quién dice que es un coñazo, pero a) es del Winterbottom y b) es muy guarrilla, lo que a mi modo de ver son dos puntos extra).

(El programa oficial está aquí, pero no se olviden de ojear también nuestra página principal, que estamos muy orgullosos de nuestros últimos garabatos)

Futurama

¿Sabían ustedes que se está preparando el primer largometraje sobre los Simpson?
Supongo que sí...
Y ¡¿sabían ustedes que se están preparando también 4 películas largas de Futurama que se estrenarán directamente en DVD?!
Yo es que de esto segundo me acabo de enterar ahora y me ha llegado al corazón...

Ahora sí que hay una luz al final del túnel.

Nota: excelente.
(por si alguien no lo sabe, Futurama es la mejor série de animación de todos los tiempos y seguramente también la mejor série de todos los tiempos... y Matt Groening, padre de Futurama, los Simpson y Life in Hell, nos cuenta esto y más cosas en esta interesante entrevista)

El viaje a la felicidad de mamá Kuster

Papá Kuster ha sido un trabajador docil y ejemplar hasta el día en que se le cruzan los cables, asesina a su jefe de personal, y se suicida.
El mundo de la viuda se derrumba de repente.
Los hijos se muestran indiferentes y empiezan a distanciarse.
Todo tiene pinta de dramón croquetero sobre la incomunicación, pero el título prometía un viaje a la felicidad y Rainer Werner Fassbinder cumple su promesa, aunque sea en plan irónico, y el tono de la cinta va mutando poco a poco hacia la más sutil y relajada sátira política.
Pues la pobre señora Kuster, viendo que su familia le da la espalda, busca un poco de comprensión por los sitios y se convierte en presa fácil de a) periodistas, b) comunistas y c) anarquistas, todos ellos intentando sacar tajada de su dolor.

Y a parte de la moraleja de que el hombre es un lobo para el hombre, Fassbinder también nos contrapone tres maneras de luchar contra las injusticias: 1) la lucha política, 2) la lucha armada, y 3) la resistencia pacífica.
Escojan ustedes su favorita. A mí me parece que lo jodido es que habrá que ir pensando una cuarta, pues ya llevamos un par de siglos desde la Revolución Industrial y ni las elecciones democráticas ni las huelgas de hambre ni las revoluciones soviéticas han hecho gran cosa contra la brecha entre ricos y pobres.

Mamá Kuster, como tanta gente, terminará optando por relajarse, ignorar las injusticias y buscar la felicidad en brazos de otro abuelito, y que le quiten lo bailao.

Nota: notable.
(y aquí puede usted alienarse y buscar la felicidad dibujando monigotes de los Simpson)

La patrulla de las montañas

(por Alacrán)

Hace unos días vi de rebote esta película de la que no sabía ni de su existencia. Me arriesgué a verla diciéndome a mi mismo que si la cosa se ponía fea la dejaba al cuarto de hora, porque era una peli china, y si han leído mi opinión de Rashomon o Hierro 3 sabrán que tengo un problema con ese cine.

Pero amigos, consiguió derribarme parcialmente algunos prejuicios, o al menos ser la excepción que confirma la regla. Fue toda una sorpresa, que me hizo recordar aquello que generalmente me parece tan falso de que las mejores películas malviven escondidas en filmografías recónditas y hay que esforzarse por encontrarlas. Soy más de pensar que si algo es verdaderamente bueno, tarde o temprano, a una escala u otra, acaba triunfando -por supuesto que con excepciones-.

Yendo al grano, la película cuenta la historia real de una patrulla de ganaderos de una región tibetana que durante los años 90 luchó contra los cazadores furtivos de antílopes. El punto fuerte es el increíble realismo de la narración, que más de una vez se confunde con el documental. Hubo escenas en las que sólo el blanco profident de los protagonistas me avisaba de que lo que veía era ficción, y de que ellos eran actores profesionales.

Es fascinante introducirse por dos horas en los usos y costumbres de estas personas, a las que la observación casi antropológica del director (primerizo) Lu Chuan dota de una dignidad y una nobleza que provoca un irremediable escozor en la conciencia. Y no porque denuncie la caza indiscriminada de los antílopes, que también, sino porque la dureza de los hechos, personas y entornos descritos conmueve y hace recapacitar sobre lo fácil que lo tenemos aquí, por mucho que nos quejemos.

Les aviso de que yo no concedo puntos extra a las películas por su procedencia o por el pedigrí de sus autores, y además me jode que algo de calidad se quede relegado al olvido. Vamos, que no soy un gafapastoso de los que disfruta cuanto más underground, más exótica, más rara y más incomprensible es la obra de arte de turno. Valoro las películas en función de lo que me entretienen y me hacen pensar, reir o llorar, nada más.
Me gusta que la calidad llegué a la máxima cantidad de gente posible sin exclusividades ni esnobismos, y por eso les recomiendo a todos ustedes que se acerquen al videoclub o utilicen cualquier otro medio a su elección para conseguir esta joya. ¡Disfrútenla!

Nota: Sobresaliente

-por Alacrán

Sangre

Si me permiten la tautología les diré que, aunque nos guste sentirnos especiales, la mayoría de nosotros somos gente mediocre: Nuestras vidas son grises y repetitivas, y quizá por eso nos gusta ver películas en las que los protagonistas son moralmente puros, valientes y divertidos. En el cine nuestro subconsciente se identifica durante dos horitas con un héroe y salimos de la sala relajados, cómo si hubiésemos hecho algo bueno.
Otro truco para sentirse igual de bien con uno mismo (o incluso mejor), consiste en hacer cosas buenas de verdad, como por ejemplo donar sangre y salvar vidas de gente que existe.
Piense usted que: a) en España cada día 75 personas salvan la vida gracias a transfusiones, b) con cada donación se salvan 3 vidas, c) donar sangre es gratis, d) duele menos que un pellizco y el cuerpo se recupera con un par de zumitos, e) hay un banco de sangre justo al lado de la Filmo (en el Hospital Clínic: Villaroel 170) y f) la infermera que te toma la presión tiene unos ojos muy bonitos...
Y nos disculparán el rollo filantrópico pero es que se rumorea que ahora mismo las reservas están en sus niveles más bajos y hemos pensado que, por una vez en la vida, valdría la pena postear algo que no fuese una parida.

(Más info en BancSang.net y DonarSangre.org)

La balada de Cable Hogue

Los trabajadores autónomos de hoy en día siempre se están quejando de los duro que es ser tu propio jefe hoy en el siglo XXI... Bah, lo que tendrían que hacer es ver esta película y aprender de las aventuras y desventuras de Cable Hogue, el más patán de todos los emprendedores del lejano Oeste y el único hombre capaz de 1) encontrar agua en el desierto y 2) dejarse atropellar incluso antes de que se invente el asfalto.

Sam Peckinpah debía ir bien follado por esa época, porque filmó una perla que es a) mucho menos violenta, b) mucho más amable y c) mucho más divertida de lo que nos tenía acostumbrados con sus rollos apocalípticos y desesperanzados de venganzas sin sentido del humor.
No es tan famosa como la del Wild Bunch o la de Pat Garrett & Billy the Kid, pero qué más da, el mismo Sam consideraba que ésta era su mejor obra, y la verdad es que es un gustazo de cabo a rabo.

Y sale un predicador calenturiento que evangeliza a su manera: "Did it ever occur to you how wise and bountiful God was to put breasts on a woman? Just the right number in just the right places..." y también sale una rubita muy mona (Stella Stevens) cuyos escotes ilustran a la perfección las palabras del cura, bendita sea.

Nota: excelente.
(y les dejo con un videoclip de Marvin Gaye reencarnado en tres jilipollas adictos a los videojuegos)

Marlango

(odiado por Odiolitos)

Woody Allen lo hace todos los lunes. Bruce Willis lo hacía con una pala y una armónica. Keanu Reeves lo hacía, y se hacía llamar Dognosequé. Ewan McGregor lo hizo. Nicole Kidman dicen que no. Barbra Streisand lo hacía, y nadie sabía qué se le daba mejor, si una cosa o la otra.

Algunos actores se meten de vez en cuando a hacer música. Contratan a alguien para que se ponga detrás de ellos, y así salen en la Rolling Stone además de en Fotogramas. O bueno, pues pasan el rato, que no hacen daño a nadie.

Pero vamos a ver: Bruce, Keanu y Woody se lo toman como hobby (el que no se lo toma directamente a coña: ¿tocar la pala en público?) A Ewan lo pillaron para un musical, y a fe mía que lo hace de cojones. Barbra es una diva, y lo que le dé la gana lo bordará. Pero Leonor, hija mía, ¿por qué?

El jazz es una música para tíos feos. Con poquita vida social (véase, el Woody) y que los molones citan para quedar de intelectuales en el bar de Bellas Artes. Leonor dice que con sus chicos hace jazz. Y hala, a tooodos nos gusta el jazz, que es esa música para no oírla que ponen en los ascensores, y si le prestas atención, mira qué bonita es.

A mí Marlango me suena mejor en boca de los de la hora chanante que en la radio. Y su música es un rollo. Y en un solo, el guitarra se copió el riff de "Eleanor Rigby" de los Beatles, que no está mal, pero no queda muy bien con el rollito intelectual-de-los-40 que manejan. Y Leonor no es bilingüe, que se nota.

En fin, que el que quiera oír a alguien cantar suavecito, que se compre el de Carla Bruni. Y si quiere oír jazz cantado por una mujer, que se compre algo de Billie Holiday. Y si lo que quiere es escuchar a una estrella hacer el ganso, que se pille el CD (en caso de que exista) de Bruce Willis tocando blues con su pala, que seguro que tiene más risa.

-por Odiolitos

Heidi la película

El popular y poco original periódico llamado El Periódico acaba de sacar otra colección de películas en DVD que incluye títulos como Heidi la película, La Abeja Maya la película, Marco la película o Jackie y Nuca la película, entre otros.

Pero, a pesar de lo que podría pensarse tras leer atentamente los títulos de la colección, resulta que no son películas normales, son experimentos cinematográficos del nuevo milenio basados en la yuxtaposición concatenada de dos o tres capítulos de las teleseries, tal cual, con dos cojones.

Pero, ladies and gentlemen, para compensar tanto copipaste chungo, las caratulas de los videos no son simples fotogramas de la (ehem) película sino que son ¡¡¡dibujitos realizados (calcados, en realidad) ni más ni menos que por nuestro amigo Bonache!!!

Nota: excelente.
(y venga alegría que hoy es la Telecogresca, una varonil fiesta universitaria patrocinada por el mismísimo Paco Pil)

Conseguir un Oscar es fácil si sabes cómo

(por Alacrán)

Me he acordado de que Garci ganó el Oscar por Volver a empezar, que si no me falla la memoria -la vi hace mucho- es un ladrillo de mucho cuidado. Y también me he acordado de cómo lo ganó, anécdota que no recuerdo quién nos contó en la Facultad, pero sí que nos dijo que no lo fuéramos divulgando por ahí. Últimamente me siento bastante mala persona, así que me he decidido a contárselo a todos ustedes, estimados lectores de este gran blog.

El hombre, que era productor o algo así, nos contó que ahora no sabe como se hará la votación, pero hace 25 años los académicos de Hollywood tenían que demostrar mediante nosequé sistema que habían visto todas las películas de habla no inglesa para poder votarlas.
Pues flipen, porque de los 6.000 académicos -más o menos- sólo 28 habían visto las cinco. Aparte de constatar el mucho aprecio que sienten los estadounidenses por el arte foráneo, da que pensar que el momento álgido de la carrera de Garci se deba a los votos de algunos de esos 28 caballeros -sin recochineo, que Garci me cae bien-.

Y digo yo, ¿bien no vale un Oscar 28 Jabugos? O incluso algo más chabacano, que seguro que esos señores no sabrían apreciar esos manjares.

Y si la peli extranjera la ven 28 tíos, ¿cuántos verán los cortos? ¿10? ¿15? Señor Vigalondo, con lo vivo que es usted para moverse y promocionarse por el mundo, ¿no cree que hubiera valido la pena untar a esos cuatro o diez gatos? Coño, que no le nominan a uno al Oscar todos los días...

-por Alacrán

Misión Imposible 3

(vista por Monsieurblob)

El Deportivo Alavés cayó en su feudo de Mendizorroza por 2-1 ante un sólido y conjuntado Osasuna, que se llevó tres puntos de oro con vistas a su afán por entrar en la Liga de Campeones de la próxima campaña.

El primer susto para la portería defendida por Franco Costanzo lo dio, en el m. 10, Webó, que remató a la media vuelta y la pelota salió rozando el poste izquierdo del marco albiazul. Una falta contra el equipo local (m. 14), en la misma corona del área grande, fue bien lanzada por David López, despejó mal Costanzo y Webó, a placer, llevó el balón a las mallas.

El meta visitante Elía, que fue uno de los mejores de su equipo, hizo un paradón de antología en el m. 81, al despejar a córner por encima del larguero, tras un gran remate desde lejos a cargo del reaparecido Rubén Navarro. Rodolfo Bodipo festejó su reciente paternidad con el gol del honor (1-2) para el Deportivo Alavés, al cabecear a la red un buen centro enviado al área pequeña desde una de las bandas.

la peli: un sufi-suspenso.

-por Monsieurblob

El loco del pelo rojo

A finales del siglo XIX las artes plásticas se habían liberado de la esclavitud de tener que representar cosas de manera que se pareciesen a la realidad pero todavía prevalecía la idea de que valía la pena esforzarse un poco pintando cuadros bonitos (era la era pre-Warhol).

En este contexto histórico aparecen los cracks Paul Gauguin y Vincent Van Gogh y, quién lo iba a decir, parece que los tíos se llevan bien a pesar de la disparidad de carácteres:
Paul es apasionado, violento incluso, amante de la seducción y la lucha, pero sabe vivir en orden y armonía, con el rollo del equilibrio y la paz interior.
Vincent, en cambio, no soporta la violencia física, es un blandengue y un cursi que cree en el amor, pero vive en una pocilga y está en guerra continua consigo mismo.
A Paul le gusta cocinar y organizar las cosas; a Vincent le gusta lloriquear y automutilarse.
Y Paul va llenando sus cuadros de superficies planas y sensualidad mientras Vincent los llena de brochazos y violencia.

Y ya se sabe que los extremos se repelen, diga lo que diga la teoría del electromagnetismo, de manera que Paul (que ha sufrido mucho para salir adelante a lo largo de su vida) aprovecha cualquier oportunidad para largarse a un paraiso tropical a pintar mozas en top-less; mientras que Vincent (el niño mimado que ha vivido toda la vida a expensas de su familia) acaba metido en un manicomio.
Y en realidad representa que el prota era Vincent Van Gogh (reencarnado en Kirk Douglas) pero el que se llevó el oscar fue Paul Gauguin (reencarnado en Anthony Quinn).

Y Vincente Minnelli va y nos cuenta la historia de esta amistad casi como si fuese una apasionada historia de amor imposible, y le queda una peli muy bonita con un título muy bonito (Lust for Life) que en español, una vez más, quedó descafeinado, pero qué más da, es la peli del mes en la filmo y yo de ustedes no me la perdería.

Nota: Excelente y colorista.

Shoah

Más de nueve horas de extraordinario documental sobre el exterminio nazi.
Algo monumental, descomunal, acojonante.
Una dolorosa obra maestra sólo apta para tipos duros.

Es probable que si la aburrida Lista de Schlinder tiene tanta buena fama entre los cinéfilos de segunda división, sea solamente porque muy pocas personas han conseguido el doble reto de a) ver Shoah entera y b) resistir las tentaciones suicidas que ésta provoca.

Nota: matrícula de honor.
(y precisamente esta madrugada nos dan la primera parte de Shoah en TVE-2, programen el video si tienen ustedes agallas)

Kiarostami enamorado

Tanto Baff y tanto buff, hoy me he puesto a ojear el programa de la Filmo a ver si daban algo de algún país al que hubiese llegado la Ilustración. Y así a simple vista, lo que se avecina no está nada mal: El loco del pelo rojo (película del mes), Celebración, Recuerda, Rebecca, Él, Pickpocket, El Viaje del emperador, Los Increíbles, La gran ilusión...

Menos optimista es un artículo que he leído sobre Abbas Kiarostami (el de la exposición de Erice y Kiarostami) en el que el tío dice que le gusta mucho la naturaleza y que:

"El único amor que cada día crece en intensidad, mientras los otros van perdiendo fuerza, es el amor por la naturaleza"

La madre que lo parió. Con esta actitud no se va a comer una rosca...

Rashomon

(vista por Alacrán)

Antes de proceder a destrozar este clásico he leído unas cuantas críticas en la red y todas coinciden en que es una obra maestra. Además el señor Kurosawa tiene como cinco o seis películas (esta incluída) en el top 250 del IMDB y todo el mundo gusta de comerle el miembro en cuanto hay ocasión. Pero nada de esto va a impedirme soltar mi panfleto etnocentrista y quedarme tan a gusto.

Que conste que no me ha parecido una mierda tan grande como Hierro 3, porque Kurosawa despliega un montón de recursos estéticos y la estructura narrativa -una historia contada desde tres puntos de vista- hoy no tiene nada de especial, pero en 1950 supongo que resultaría bastante curiosa.

Y ahora lo malo -ñam, ñam-, que básicamente consiste en que es un PUTO COÑAZO -perdón por el exabrupto-. Dos minutos despues de empezar la peli, uno de los protagonistas dice: -Me voy al monte...- Los siguientes cinco minutos de reloj son planos del zascandil este corriendo entre la maleza. El resto de la película es así, pero con unos cuantos elementos más: un puto samurai que gusta de reirse en plan histérico sin venir a cuento de nada, unas cuantas peleas que te entra la risa de lo cutres que son las coreografías, una tía sin cejas superfea que se parece a Björk y da una grima del copón, y los elementos fijos del cine de aquellos lares: diálogos triposos y personajes planos.

Entre bostezo y bostezo me he vuelto a preguntar si realmente soy yo el obtuso que no entiende esa cultura, o si por el contrario la razón de que las pelis asiáticas no las vea ni dios, es porque sencillamente el lenguaje audiovisual de occidente está muchísimo más desarrollado y sus historias suelen aspirar a tener algún interés.

Si quiere ayudar a sacar del guetto el cine asiático, apoye la Ley MUERMO (Mete Una Elipsis Rápido, Maldito Oriental), de próxima aprobación en su república bananera más cercana.

Nota: Penco

-por Alacrán

Sholay

Los enteraos dicen que es un Curry Western (o sea un Spagueti Western made in Boolywood) y la anuncian como la película más mítica del cine hindú, ésa de la que todos se saben unos cuantos diálogos de memoria... Vamos, que a los prejuicios que nos genera lo lejano hay que sumarle los prejuicios que generan las películas más rentables en taquilla (ésta estuvo 5 años seguidos de estreno en los cines de Bombay).

Y sin embargo todos los valientes espectadores occidentales que se ponen a verla se quedan anonadados ante tanto sopapo y tanta mezcla de géneros, que a ratos nos parece estar viendo un delirio del Sam Peckinpah con unos toques de Bud Spencer, y de repente se ponen a bailar y a cantar alegremente y hacen acrobacias sobre una bicicleta, sin olvidar los toques de comedia que van desde sutiles homenajes a Charles Chaplin a payasadas dignas de Sandra Bullock, pasando por númerosos gags de comedia involuntaria que quizá fueron debidos al choque cultural.
En serio les digo que la cosa dura tres horas y pico y uno se pregunta cómo pueden meter tantas cosas en tan poco tiempo.

Si me disculpan los spoilers, les contaré las dos escenas que más me llegaron al corazón:

a) El claqué del fakir:
Los malos han capturado al atractivo protagonista y a su churri, a él lo atan a una columna y a ella le obligan a bailar. "¡Nooo! ¡No bailes para ellos!", grita el héroe, pero los pistolones de los malos resultan demasiado convincentes, así que empieza la música y ella se abandona al folklore regional.
El prota pone cara de dolor supremo y los malos ponen cara de vicio y al cabo de un par de estrofas empiezan a romper botellas a los pies de la moza.
Ella mira el sol y sigue cantando y bailando e improvisa un zapateado que suena a cling-cling-cling y lo salpica todo de sangre.
Al final se desmaya, pero no antes de que termine la canción y no sin aprovechar la caída para agarrarse al cuello de la camiseta del héroe, desgarrarlo y asombrar a la audiencia con la visión de un musculoso y peludo torax hindú.

y b) La lucha final:
El supervillano supercruel que obligaba a bailar a las chicas y robaba y traficaba y mataba a todo el que se le ponía por delante (y que nos recuerda un poco a Fidel Castro cuando era joven), se enfrenta cuerpo a cuerpo con una especie de Charles Bronson que no sólo va desarmado sinó que ¡ni siquiera tiene brazos! (en serio, es como lo de los Monthy Python pero más épico).
Al pobre supervillando, después de pasarse toda la peli simbolizando el Mal en estado puro, van y lo destrozan a base de patadas, cabezazos y pisotones.

Nota: notable altísimo.
(Y ahora sólo recomiendo el BAFF a los auténticos políglotas porque el programa decía que daban Sholay en versión original india subtitulada en inglés y luego resultó que estaba subtitulada en francés, y la chica de la taquilla no me quiso devolver la pasta con la excusa de que me la había tragado entera igualmente... pero si no fuese por estos fallos sería la leche.
Y el viernes igual me atrevo con Hum Tum y el sábado con Nayakan y luego a la fiesta... ¿alguien tiene agallas para apuntarse?)

Human Nature

Una rubia pechugona con la espalda más peluda que el pubis; una becaria calientapollas y afrancesada; un buen salvaje que se ha criado en la selva pero está dispuesto a aprender etiqueta para poder cepillarse la becaria; y un domador de ratones obsesionado por los tenedores se aparean entre ellos y pseudofilosofean sobre el precio de la civilización.

Human Nature tiene todo lo que yo le pido a una peli: a) que me haga reir, b) que me haga pensar y c) que salga alguna chica atractiva y ligera de ropa correteando por el bosque.

Y es menos ñoña que Olvídate de mí y menos pedante que Being John Malkovitch... yo diría que Michel Gondry y Charlie Kaufman estaban de buen humor cuando parieron esta fábula sobre la represión de los instintos cuya ingenua moraleja resumen en la frase "en caso de duda, es de buena educación no hacer lo que tengas ganas de hacer".

Nota: excelente.

16 Calles

(vista por Alvy Singer)

Richard Donner no ha dado aún su último tiro. Los que lo dábamos perdido filmando pseudoseries B decadentes como Timeline y otras olvidables películas nos podemos ir tragando nuestras palabras, pero un error como este no merece más que celebrarse.

Richard Donner para quien no lo sepa es el mayor y uno de los mejores artesanos del “late Hollywood”, un hábil director que sabe conducir con sobriedad y clase cualquier clase de espectáculo cinematográfico. Arma Letal; Superman; La profecía o Los Goonies son sanos ejemplos de la cinematografía que ya ha sido objeto de imitaciones y remakes (el inminente estreno de La Profecía lo vuelve a confirmar).

Sin embargo el exceso de secuelas de las aventuras de Riggs y Murtaugh, y sobretodo la ausencia de Shane Black en ellas confirman que Donner llevaba un cansancio a reformular siempre los mismos clichés. Pero en 16 Calles borda su historia por sus medios. Así el peculiar (anti)héroe de la película, Jack Mosley, un policía cojo, gordo, ojeroso, alcohólico y cansado pero con una última posibilidad de redención es la historia de Donner, un director gastado con al menos un disparo más.

De acuerdo, la historia es la clásica buddy movie, pero aquí no estamos ante los delirios de Michael Bay, ni otros cineastas videocliperos y explosivos. Y hay más lecturas, que nunca son gratuitas. ¿Recuerdan Ruta Suicida (The Gauntlet) ese maravilloso divertimento que nadie pareció querer entender?

Pues en susodicho film dirigido/protagonizado por Clint Eastwood, encarnaba a Ben Shcokley, un detective completamente torpe y borracho, pero también con un mínimo de principios a los que no va a renunciar. Desmitifcando con ironía a Harry Callahan, Eastwood bordaba un clásico del thriller setentero con un famosísimo tiroteo a un autobús. Aquí vuelve a aparecer el tiroteo al autobús, pero esta vez el antihéroe es un Bruce Willis genial, que decide desmitificar al muy duro héroe John McClane de La jungla de cristal (el perfecto equivalente reciente a la saga de Callahan).

Lo que prima aquí es narrar y entretener con un oficio que ya no es nada habitual; y lo consigue. Sobra la moralina final (y un tremendamente chirriante Mos Def) y le borra todo ese airazo de apuntes de noir que habían desarrollado el personaje de Mosley pero aún así es uno de esos productos que despiertan la simpatía de los nostálgicos del mainstream de antaño.

-por Alvy Singer

Melocotón Renal

Ante la falta de tiempo para ver películas y postear con seriedad, vamos a jugar a decir títulos (preferiblemente reales) que estén compuestos por dos palabras, la primera de las cuales sea un sustantivo y la segunda un complemento, y que rimen con Atracción Fatal.

BAFF '06

Valdrá la pena que mencionemos el culo de Asia Argento, porque a) este tipo de cosas siempre nos generan picos de visitas, y b) porque es muy bonito; pero en realidad vamos a centrarnos un poco en otra Asia más lejana, ésa que está tirando hacia la derecha de los mapas, más allá de Francia incluso, porque resulta que este viernes empieza el Barcelona Asian Film Festival (BAFF para los amigos) y van a dar un huevo de películas provinientes del continente ese del sol naciente.
Por supuesto que no olvidamos que casi todas las películas japonesas o chinas que hemos tenido la oportunidad de fer hasta la fecha son a) reflexivas croquetas a cámara lenta o b) aceleradas orgías de mamporros y patadas saltarinas (a simple vista parece que no conozcan el término medio, después dirán que los españoles somos apasionados)...
Pero el caso es que 100.000 Retinas, la Casa Asia, el Club Aribau y el CCCB han unido sus superpoderes para organizar este festival independiente que cada año tiene más prestigio, y habrá una amplia selección de películas de gente con nombres tan graciosos como Kongdej Jaturanrasamee o Pen-Ek Ratanaruang o Vimukthi Jayasundara... (no en vano el país estrella de esta edición es mismamente la Índia)...

Y encima van a montar un par de fiestas psicodélicas y bollywoodienses.
No sé, quizá incluso va a valer la pena que dejemos a un lado nuestros prejuicios etnocentristas, saquemos la cabeza fuera de nuestro propio culo y nos asomemos a ver que se cuece por el Este.

(la web oficial del sarao está aquí)

Libros, películas, poesía

¡Carambolas!
¡Casi se nos olvida que hoy era el Día Internacional del Libro!

Los lectores más jóvenes de este blog quizá no sepan de qué estamos hablando, y para ellos aclararemos que los libros son unos objetos de consumo que han quedado un poco obsoletos gracias a la televisión y los videojuegos, pero que tienen mucho que ver con el mundo del cine, porque se escriben mucho antes de que se rueden la películas que en ellos se inspiran, y se venden como churros justo cuando éstas se estrenan.
A los más curiosos les hará gracia saber también que un libro es en realidad como un blog, pero con la sutil diferencia que primero se lee el capítulo primero, después el capítulo segundo, y así sucesivamente.

También es hoy el día apropiado para hablar de poesía y recitar poemas sin ton ni son, que es algo todavía más obsoleto y sin embargo tremedamente útil en el momento del apareamiento (lean este manual para más señas).
Los poemas, a grandes rasgos, se pueden dividir en dos grupos: a) los que en realidad son canciones del Joaquín Sabina y b) los que no. Este segundo grupo no goza de tanta popularidad como el primero, a pesar de que últimamente corre por internet un poema de Zhao Yuanren sobre un señor que se comió diez leones y que es muy gracioso porque es chino y porque dice tal que así:

Shíshì shishì Shi Shì, shì shi, shì shí shí shi.
Shì shíshí shì shì shì shi.
Shí shí, shì shí shi shì shì.
Shì shí, shì Shi Shì shì shì.
Shì shì shì shí shi, shì shi shì, shi shì shí shi shìshì.
Shì shí shì shí shi shi, shì shíshì.
Shíshì shi, Shì shi shì shì shíshì.
Shíshì shì, Shì shi shì shí shì shí shi.
Shí shí, shi shí shì shí shi, shí shí shí shi shi.
Shì shì shì shì.
Etcétera.

Talmente Mariano Rahoy hablando con José María Aznar...

(imprescindible escuchar este archivo de audio para acabar de captar toda su belleza, opcional este artículo para despejar incredulidades... y no se pongan nerviosos que el Día del Libro ya termina y mañana ya es un Día Normal, o sea de la Tele)

Taxi Driver

(vista por Alacrán)

Taxi Driver es un descenso a las alcantarillas de Nueva York a través de la mirada de Travis Bickle, un conductor de taxi alienado por la soledad y la marginalidad que le rodea, que buscará una salida desesperada a su pesadilla.

Scorsese es preciso en la descripción psicológica del personaje, que como muchos de sus protagonistas, busca la redención a través de la violencia. La genial composición de Robert DeNiro capta toda la frustración del personaje y refleja la enorme complejidad del hombre sencillo enfrentado a su entorno. Una jovencísima Jodie Foster en un pequeño pero impactante papel será el acicate para que Travis inicie su campaña de purificación.

El problema, o la polémica llega a mi entender con el final de la película, que hace gala de una ideología extremista y reaccionaria que es como mínimo peligrosa. La cuestión es qué quiere decir Scorsese: ¿Se supone que Travis es la misma mierda con la quiere acabar o el director justifica su limpieza? Dentro de la lógica interna de la película el final es coherente, porque el personaje se va volviendo cada vez más inestable hasta que estalla, pero de ahí a sugerir que está haciendo lo correcto –por ejemplo, cuando los padres de la prostituta agradecen a Travis su valentía y cuando la chica quiere volver con él- va un trecho considerable.

No se me entienda mal, esa ambigüedad –seguramente buscada- me resulta fascinante, pero no acabo de entender que hace Scorsese adoptando un discurso de extrema derecha, si es que es eso lo que quiere decir.

Me resulta curioso que los neonazis veneren La naranja mecánica y no Taxi Driver. Claro, que si un neonazi intenta comprender Taxi Driver lo mismo le da una embolia.

Para terminar, dos escenas con las que siempre flipo cuando veo esta peli: La antológica ocurrencia de Travis –un hombre de pocas luces- de llevar a la chica a un cine porno, y el acojonante final con Travis totalmente ido de la olla haciéndole el gesto de volarse la cabeza a un policía.

-por Alacrán

María Teresa Campos

Qué de vueltas que da la vida, que a veces parece que hasta centrifuga y todo... La que hace poco era la Maruja Oficial de España, ahora es una jubilada más.

Resulta que María Teresa Campos (o, simpemente La Campos para los amigos) llevaba siglos y siglos en tele-5, liderando audiencias con su verbo fácil y su personal combinado de marujeo tradicional con decibélicos debates sobre los problemas de la nación (insistiendo especialmente en los fascinantes "problema catalán" y "problema vasco", por supuesto) que acojonaban a cualquier telespectador que no sufriese un poquito de sordera, pero que fascinaban a un sector muy amplio de la población tirando a senil que disfrutaba viendo rojos y fachas gritándose improperios mientras analizaban la gestión territorial, económica y social del gobierno de turno.

Pero los peces gordos de Antena-3 se dieron cuenta de que esa señora olía a dinero y se enamoraron de ella, y, ni cortos ni perezosos, la pescaron con un pedazo cheque de esos con muchos ceros...
Y la buena mujer empezó a hacer en A-3 un programa muy muy muy parecido al que hacía en t-5, pero con un título diferente y muy original: Lo que in Teresa (en serio).
O sea que compraron una presentadora de éxito y respetaron el formato casi sin cambios... y, sin embargo, algo falló.
La audiencia de Teresa en Antena-3 empezó fuerte pero no duró (a pesar de la importante campaña promocional y a pesar de que no éramos pocos los que nos tragábamos cada día los últimos 5 minutos del programa mientras esperábamos que empezasen los Simpson)... y el programa se canceló la semana pasada y Doña Teresa se despidió de su público fiel con una breve frase tirando a borde, como si estuviese disgustada por algo.
Los accionistas de Antena-3 están desconcertados y los expertos en televisión se rascan la cabeza, intrigados.

La teoría de mi abuela es que la cosa se hundió porque los cazurros de Antena-3 cambiaron algunos de los tertulianos del debate político de manera que lo que en tele-5 era un duelo a gritos entre centroizquierda y derecha, en Antena-3 se convirtió en un todavía más grotesco griterío entre centroderecha y extremaderecha, y, claro, eso no lo aguantan ni los sordos.

Felices vacaciones, Tere.

La Pasión de Cristo

(vista por Redechium)

Aprovechando la oportunidad de las fechas me he visto esta peli que para los amantes del sado debe ser algo así como una guía ideal para fustigar. Como recoge el título es todo pasión, espiritual y física, hiperrealista (acaso si fue eso realidad). A pesar de no tener ni idea de arameo y el latín en el olvido, y de conocer los hechos, la verdad es que sorprende y entretiene.
Quizás lo único que desentona en este vía crucis sangriento, son las apariciones del mal o si se prefiere, del diablo, hecho hombre o imagen humana (por cierto que si fuera hombre y muriera habría que enviarlo al cielo porque en el infierno disfrutaría el muy cabrón), porque, con los soldados romanos ya tenemos malvados de sobra, que se dedican al leña al mono que es de goma (filosofía que llega hasta nuestro días, conocida por cierto sector policial)

Nota: bien.

-por Redechium.

(y a mí esta mística peli me sirve de excusa para recomendarles 3 excelentes posts del maestro Scott: Uh-Oh, Respecting the Beliefs of Others y Non Prophet Organization)

Mystic River

(vista por Alacrán)

Llevaba Eastwood tres películas seguidas sin llegar a su plenitud de facultades (Ejecución inminente, Space Cowboys y Deuda de sangre) pero aquí recupera el sabor del cine imperecedero y vuelve a desarrollar un estilo propio de maestros. Eastwood sabe exactamente cual es la función del director: ayudar a la historia, lucirse sin lucirse. Saber tomar las decisiones narrativas adecuadas. Basar el peso de la película en unas interpretaciones magistrales y en un guión cuidado hasta el mínimo detalle; y en volcar el valor de la experiencia en una dirección sutil, sobria e inteligente.

Eastwood consigue regalar un pedazo de vida, un pedazo de realidad, un pedazo de verdad con esta estremecedora historia, que al final habla de lo importante, de la vida. La sabiduría de este hombre le lleva a no tener que recurrir a ningún tipo de truco, ni estético ni argumental, para narrar con precisión y sencillez -siempre ha reconocido su admiración por John Ford- una historia muy difícil, tanto por la tragedia que cuenta, como por los continuos riesgos durante todo el metraje de meter la pata por exceso o por defecto de sensibilidad o por recurrir a exageraciones o golpes de efecto. Pero Eastwood está por encima y hace un tratamiento ejemplar de la muerte de la hija, de la pederastia, y del tormento interior de los personajes, mostrando sólo lo que debemos ver.

Cuando la película termina te das cuenta de que dentro de treinta o cuarenta años seguirá siendo igual de buena, sólo que ya convertida en clásico. Y por eso le das las gracias a Clint Eastwood por no haberse retirado todavía, y encima hacer Million Dollar Baby, que es todavía mejor que Mystic River y que Sin Perdón, que se dice pronto.

Puntuación: Sobresaliente

-por Alacrán
(y esto son sólo fragmentos, la crítica entera está en la nueva Web del Alacrán)

Maese Spaulding

Ladies and gentlemen,
Mientras nosotros damos un humilde cursillo de cinefilia en el que desvelamos algunos truquillos para poder opinar tajantemente sobre cine sin tener que hacer el esfuerzo de ver películas enteras, ahí fuera hay un tipo duro de verdad que no sólo ve películas de cabo a rabo casi cada día, sino que nos regala los trucos necesarios para filmarlas... y a lo grande, como los grandes maestros:

Haga usted su propia película de David Lynch
Haga usted su propia película de Ingmar Bergman
Haga usted su propia película de Jim Jarmusch

Este buen hombre se hace llamar Spaulding y tiene un pedazo de blog aquí y lo actualiza casi cada día y nosotros le tenemos especial cariño porque es muy bueno y porque nos ayudó a hacer despegar este bloguño cuando todavía lo teníamos en pañales. Bendito sea.

(Y ya no esperen nada de nosotros hasta después de las dulces y santas vacaciones, porque nos vamos al pueblo a perseguir guiris por las playas y los guateques, a ver si conseguimos algún momento de conexión espiritual o algo así)

Rebecca

Si hace poco comentábamos la primera película inspirada en una colección de cromos, hoy llega el turno de la primera película que dió nombre a un jersey (suena a chiste pero es verídico).

Hitchckock es mucho Hitchcock y la cosa tiene su ritmo y algunos toques de su bendito humor (y al final también hay un poco su suspense y su misterio en plan cine negro), pero el grueso del asunto es un denso melodrama sobre la vida matrimonial de una pareja formada por un rico aristócrata y su jovencita esposa trofeo, que ha pegado el Braguetazo del Siglo en plan Letizia Ortiz pero luego le cuesta adaptarse al estilo de vida hiperpijo que exige la apabullante mansión de Manderley...
De manera que la arribista Señora de Winter está más sensible de lo normal y se pone de los nervios por algo tan tonto como no llevarse bien con la feísima ama de llaves... Y luego inventa el concepto de los necro-celos al darse cuenta de que la anterior esposa del magnate no sólo falleció en misteriosas circunstancias, sino que además estaba mucho más buena que ella... Y el Señor de Winter tampoco es que ayude demasiado, pues es un galán de esos antiguos, de los que piden la mano con el mismo tono con que piden la sal, y no tiene ni la delicadeza de enseñarle dónde están los lavabos del ala Este, pobrecita.

Una buena Revolución Francesa es lo que les haría falta.

Vamos, que Rebecca es otra de esas obras maestras a las que les pesan los años, y si uno está de buen humor puede partirse el culo en muchas escenas que se supone que son dramáticas.

Nota: notable.
(y oigan, amables lectores, a ver si nos ayudan a escojer los ganadores del concurso Dibuja tu Listo opinando aquí sobre cual es su monigote favorito, que tanta responsabilidad a mí también me apabulla)

V de Vendetta

(vista por el Tete)

Mmmm, seré breve.

Si NO has leído el cómic, puede que SÍ te guste la película.
Si SÍ has leído el cómic, puede que NO te guste la película.

Es muy difícil adaptar una historia a la pantalla. Normalmente, es más sencillo inventarse una historia con personajes existentes (como las recientes Spiderman, X-Men, Hulk, Batman...). ¿Por qué? Porque la historia original de V de Vendetta es tan compleja que no le puedes hacer justicia en dos horas de metraje.

Así pues, se han dejado fuera muchos personajes, situaciones, sub-tramas (argh, odio esta palabra)... y se ha quedado en una especie de Matrix sin ordenadores. Por no haber ordenadores, ni siquiera aparece Destino, el megaordenador del Líder (o a lo mejor sí aparece, pero en algún momento de las 20 cabezadas que pegué del sueño que tenía).

Y varios detalles:
- Infumable la odiosa verborrea del primer discurso de V. ¿Nadie la ha dicho al doblador que, en castellano, la V se pronuncia igual que la B?
- Me hizo gracia que al final se lea "basado en la novela gráfica ilustrada por David Lloyd". Los que no conozcan la historia pensarán que también la escribió él.

Si tuviera que dar una puntuación a la película, sería un 5 raspado. Si quiere subir nota, que se pase la Portman por mi despacho.

-por el Tete

La Pandilla Basura

Jo, qué fuerte, me acabo de enterar de que existe una película de la Pandilla Basura, la inolvidable colección de cromos que parodiaba las muñecas repollo y que, al igual que el Animal Farm de Orwell, llegó mucho más allá que el objeto parodiado, trascendió y se convirtió en icono y paradigma de referencia, por lo menos.
El secreto de su éxito parecía ser un elegante equilibrio entre a) graciosos juegos de palabras de la talla de Felipe R. Forado o Martín P. Gado y b) divertidas rimas de inspiración gongoriana entre las que destacaría los cromos de Bonito Agapito, Batidora Isidora, Qué Tirón Rigodón y Qué Cepillo Miguelillo... ilustrados, eso sí, con imágenes de mocos, vómitos, pipis, cacas, sesos, puses y mofletudos niños deformados y/o mutilados.
Sin nisiquiera molestarnos en ver la peli (que debe ser una mierda oportunista), nosotros le pondremos un excelente, aunque sólo sea por los recuerdos que nos trae de esa inocencia de EGB. Porque... ay... qué tiempos... he suspirado y me ha entrado algo en el ojo...
Y si estas palabras no son suficientemente evocadoras, también pueden clicar aquí y ojear algunos de los cromitos y ya me dirán si la nostalgia se apodera de ustedes o no.

Nota: excelente.
(y se ve que también hay una web en la que puede usted crear su propio cromo basuril, como éste del Listo sin gafas... Si crean ustedes alguno y quieren compartirlo pueden dejarnos el link en los comentarios y le echaremos una ojeada)

Muerte y Vida en la Pedrera

Disculpen las demoras, pero es que estos días he estado ocupado batiéndome en desigual batalla con un ejército formado por cien alimañas indestructibles.
Y, claro, estas cosas no dejan tiempo para casi nada.
La verdad es que, a pesar de los peligros que he vivido esta semana, me enorgullezco de no haber recibido demasiadas heridas físicas; pero los daños emocionales tardarán en cicatrizar.
Ayer, cuando mi família me vió llegar con la mirada perdida y la piel quemada por el sol, me dijeron "hombre, tú por aquí, creíamos que habías muerto" y yo respondí "uy, sí, yo también lo creía" y me encerré en el cuarto de baño.

El caso es que ahora viene a cuento que les recomiende el ciclo de películas sobre vidas post-mortem que empieza hoy en La Pedrera y que, al igual que el anterior, es gratis y además es muy chic, un evento ideal para impresionar a sus medias mandarinas.

La selección de películas es mucho más elegante de lo que podría parecer por la temática, e incluye: Portrait of Jennie, de Dieterle; Cravan Vs Cravan, de Lacuesta; Tren de sombras, de Guerín; Historie de Marie et Julien, de Rivette; Frankenstein, de Whale; I walked with a Zombie, de Tourneur y Kwaidan de Kobayashi.

Cada vez está más claro que el chaval que escoje la temática de los ciclos de cine de la Pedrera toma algún tipo de droga... Pero también es verdad que hay que quitarse el sombrero ante la sabia decisión de ignorar hits como El Sexto Sentido o Los Otros.

(anyway, tienen el programa completo aquí)

Robocop

(vista por Alacrán)

A Paul Verhoeven no le gusta rallarse ni rallar al espectador, lo cual se agradece. Para él lo importante es simplificar el guión y poner la chicha en su desbordante poderío visual. Y Rabocop cuenta con un montón de escenas impactantes (a mí todavía me impresiona cuando se cepillan al pobre Murphy) hiladas por una historia sencilla pero muy efectiva sobre corporaciones corruptas, yuppies desquiciados y terribles asesinos de policías.

Y Verhoeven sabe además cuales son los instintos que el espectador quiere satisfacer, así que mete violencia por un tubo, y un estilo muy sensacionalista, que nunca se acaba de saber si se está riendo del fascismo o está alabándolo (este tema se hace especialmente patente en esa joyita que es Starship Troopers).
En cualquier caso, una peli más entretenida que la ostia (¿"ostia" se escribe con hache o sin ella?).

Nota: Notable

Carta a Leo Bassi

Admirado señor Bassi,

Habiendo recibido una educación laica y respetuosa desde la infancia (gracias papi, gracias mami), siempre me han parecido obvios y aburridos los discursos ateistas y las burlas a las religiones. El Cristianismo, el Islamismo, el Budismo y el Testiguismo de Jehová me resultan más dignos de compasión que de recochineo. En cierto modo, reirse de los supersticiosos es buscar la presa fácil, un poco como burlarse de los cieguecitos o los tartamudos.

Y, sin embargo, usted es grande, y tiene un don.
Sus espectáculos son obras maestras y sus monólogos llegan a las visceras del espectador.
Es usted un provocador, pero no de esos que gritan chorradas y enseñan el pito como el Shin Chan o el Boris Izaguirre, sino de esos provocadores serios que son capaces de provocar a) risa, b) reflexión y c) indignación al mismo tiempo.
Me encantó Instintos Ocultos (incluso la ví dos veces) y me emocionó Vendetta.
Mi nivel de fanatismo proBassi no llega al punto de haber visto sus intervenciones en programas de variedades-coñazo de la talla de Crónicas Marcianas o Lo más +, pero sí que me apunté a su Liga AntiFutbol y disfruté de su performance contra la publicidad del Seat Picasso y del inolvidable Bassibús (a pesar de los atascos).

Por eso sospecho que también me gustará Revelación y por eso le suplico que venga a representarla a Barcelona antes de que lo asesine algún zumbao fundamentalista.
Muchas gracias por su atención.

Un cordial abrazo,