Human Nature

Una rubia pechugona con la espalda más peluda que el pubis; una becaria calientapollas y afrancesada; un buen salvaje que se ha criado en la selva pero está dispuesto a aprender etiqueta para poder cepillarse la becaria; y un domador de ratones obsesionado por los tenedores se aparean entre ellos y pseudofilosofean sobre el precio de la civilización.

Human Nature tiene todo lo que yo le pido a una peli: a) que me haga reir, b) que me haga pensar y c) que salga alguna chica atractiva y ligera de ropa correteando por el bosque.

Y es menos ñoña que Olvídate de mí y menos pedante que Being John Malkovitch... yo diría que Michel Gondry y Charlie Kaufman estaban de buen humor cuando parieron esta fábula sobre la represión de los instintos cuya ingenua moraleja resumen en la frase "en caso de duda, es de buena educación no hacer lo que tengas ganas de hacer".

Nota: excelente.

16 Calles

(vista por Alvy Singer)

Richard Donner no ha dado aún su último tiro. Los que lo dábamos perdido filmando pseudoseries B decadentes como Timeline y otras olvidables películas nos podemos ir tragando nuestras palabras, pero un error como este no merece más que celebrarse.

Richard Donner para quien no lo sepa es el mayor y uno de los mejores artesanos del “late Hollywood”, un hábil director que sabe conducir con sobriedad y clase cualquier clase de espectáculo cinematográfico. Arma Letal; Superman; La profecía o Los Goonies son sanos ejemplos de la cinematografía que ya ha sido objeto de imitaciones y remakes (el inminente estreno de La Profecía lo vuelve a confirmar).

Sin embargo el exceso de secuelas de las aventuras de Riggs y Murtaugh, y sobretodo la ausencia de Shane Black en ellas confirman que Donner llevaba un cansancio a reformular siempre los mismos clichés. Pero en 16 Calles borda su historia por sus medios. Así el peculiar (anti)héroe de la película, Jack Mosley, un policía cojo, gordo, ojeroso, alcohólico y cansado pero con una última posibilidad de redención es la historia de Donner, un director gastado con al menos un disparo más.

De acuerdo, la historia es la clásica buddy movie, pero aquí no estamos ante los delirios de Michael Bay, ni otros cineastas videocliperos y explosivos. Y hay más lecturas, que nunca son gratuitas. ¿Recuerdan Ruta Suicida (The Gauntlet) ese maravilloso divertimento que nadie pareció querer entender?

Pues en susodicho film dirigido/protagonizado por Clint Eastwood, encarnaba a Ben Shcokley, un detective completamente torpe y borracho, pero también con un mínimo de principios a los que no va a renunciar. Desmitifcando con ironía a Harry Callahan, Eastwood bordaba un clásico del thriller setentero con un famosísimo tiroteo a un autobús. Aquí vuelve a aparecer el tiroteo al autobús, pero esta vez el antihéroe es un Bruce Willis genial, que decide desmitificar al muy duro héroe John McClane de La jungla de cristal (el perfecto equivalente reciente a la saga de Callahan).

Lo que prima aquí es narrar y entretener con un oficio que ya no es nada habitual; y lo consigue. Sobra la moralina final (y un tremendamente chirriante Mos Def) y le borra todo ese airazo de apuntes de noir que habían desarrollado el personaje de Mosley pero aún así es uno de esos productos que despiertan la simpatía de los nostálgicos del mainstream de antaño.

-por Alvy Singer

Melocotón Renal

Ante la falta de tiempo para ver películas y postear con seriedad, vamos a jugar a decir títulos (preferiblemente reales) que estén compuestos por dos palabras, la primera de las cuales sea un sustantivo y la segunda un complemento, y que rimen con Atracción Fatal.

BAFF '06

Valdrá la pena que mencionemos el culo de Asia Argento, porque a) este tipo de cosas siempre nos generan picos de visitas, y b) porque es muy bonito; pero en realidad vamos a centrarnos un poco en otra Asia más lejana, ésa que está tirando hacia la derecha de los mapas, más allá de Francia incluso, porque resulta que este viernes empieza el Barcelona Asian Film Festival (BAFF para los amigos) y van a dar un huevo de películas provinientes del continente ese del sol naciente.
Por supuesto que no olvidamos que casi todas las películas japonesas o chinas que hemos tenido la oportunidad de fer hasta la fecha son a) reflexivas croquetas a cámara lenta o b) aceleradas orgías de mamporros y patadas saltarinas (a simple vista parece que no conozcan el término medio, después dirán que los españoles somos apasionados)...
Pero el caso es que 100.000 Retinas, la Casa Asia, el Club Aribau y el CCCB han unido sus superpoderes para organizar este festival independiente que cada año tiene más prestigio, y habrá una amplia selección de películas de gente con nombres tan graciosos como Kongdej Jaturanrasamee o Pen-Ek Ratanaruang o Vimukthi Jayasundara... (no en vano el país estrella de esta edición es mismamente la Índia)...

Y encima van a montar un par de fiestas psicodélicas y bollywoodienses.
No sé, quizá incluso va a valer la pena que dejemos a un lado nuestros prejuicios etnocentristas, saquemos la cabeza fuera de nuestro propio culo y nos asomemos a ver que se cuece por el Este.

(la web oficial del sarao está aquí)

Libros, películas, poesía

¡Carambolas!
¡Casi se nos olvida que hoy era el Día Internacional del Libro!

Los lectores más jóvenes de este blog quizá no sepan de qué estamos hablando, y para ellos aclararemos que los libros son unos objetos de consumo que han quedado un poco obsoletos gracias a la televisión y los videojuegos, pero que tienen mucho que ver con el mundo del cine, porque se escriben mucho antes de que se rueden la películas que en ellos se inspiran, y se venden como churros justo cuando éstas se estrenan.
A los más curiosos les hará gracia saber también que un libro es en realidad como un blog, pero con la sutil diferencia que primero se lee el capítulo primero, después el capítulo segundo, y así sucesivamente.

También es hoy el día apropiado para hablar de poesía y recitar poemas sin ton ni son, que es algo todavía más obsoleto y sin embargo tremedamente útil en el momento del apareamiento (lean este manual para más señas).
Los poemas, a grandes rasgos, se pueden dividir en dos grupos: a) los que en realidad son canciones del Joaquín Sabina y b) los que no. Este segundo grupo no goza de tanta popularidad como el primero, a pesar de que últimamente corre por internet un poema de Zhao Yuanren sobre un señor que se comió diez leones y que es muy gracioso porque es chino y porque dice tal que así:

Shíshì shishì Shi Shì, shì shi, shì shí shí shi.
Shì shíshí shì shì shì shi.
Shí shí, shì shí shi shì shì.
Shì shí, shì Shi Shì shì shì.
Shì shì shì shí shi, shì shi shì, shi shì shí shi shìshì.
Shì shí shì shí shi shi, shì shíshì.
Shíshì shi, Shì shi shì shì shíshì.
Shíshì shì, Shì shi shì shí shì shí shi.
Shí shí, shi shí shì shí shi, shí shí shí shi shi.
Shì shì shì shì.
Etcétera.

Talmente Mariano Rahoy hablando con José María Aznar...

(imprescindible escuchar este archivo de audio para acabar de captar toda su belleza, opcional este artículo para despejar incredulidades... y no se pongan nerviosos que el Día del Libro ya termina y mañana ya es un Día Normal, o sea de la Tele)

Taxi Driver

(vista por Alacrán)

Taxi Driver es un descenso a las alcantarillas de Nueva York a través de la mirada de Travis Bickle, un conductor de taxi alienado por la soledad y la marginalidad que le rodea, que buscará una salida desesperada a su pesadilla.

Scorsese es preciso en la descripción psicológica del personaje, que como muchos de sus protagonistas, busca la redención a través de la violencia. La genial composición de Robert DeNiro capta toda la frustración del personaje y refleja la enorme complejidad del hombre sencillo enfrentado a su entorno. Una jovencísima Jodie Foster en un pequeño pero impactante papel será el acicate para que Travis inicie su campaña de purificación.

El problema, o la polémica llega a mi entender con el final de la película, que hace gala de una ideología extremista y reaccionaria que es como mínimo peligrosa. La cuestión es qué quiere decir Scorsese: ¿Se supone que Travis es la misma mierda con la quiere acabar o el director justifica su limpieza? Dentro de la lógica interna de la película el final es coherente, porque el personaje se va volviendo cada vez más inestable hasta que estalla, pero de ahí a sugerir que está haciendo lo correcto –por ejemplo, cuando los padres de la prostituta agradecen a Travis su valentía y cuando la chica quiere volver con él- va un trecho considerable.

No se me entienda mal, esa ambigüedad –seguramente buscada- me resulta fascinante, pero no acabo de entender que hace Scorsese adoptando un discurso de extrema derecha, si es que es eso lo que quiere decir.

Me resulta curioso que los neonazis veneren La naranja mecánica y no Taxi Driver. Claro, que si un neonazi intenta comprender Taxi Driver lo mismo le da una embolia.

Para terminar, dos escenas con las que siempre flipo cuando veo esta peli: La antológica ocurrencia de Travis –un hombre de pocas luces- de llevar a la chica a un cine porno, y el acojonante final con Travis totalmente ido de la olla haciéndole el gesto de volarse la cabeza a un policía.

-por Alacrán

María Teresa Campos

Qué de vueltas que da la vida, que a veces parece que hasta centrifuga y todo... La que hace poco era la Maruja Oficial de España, ahora es una jubilada más.

Resulta que María Teresa Campos (o, simpemente La Campos para los amigos) llevaba siglos y siglos en tele-5, liderando audiencias con su verbo fácil y su personal combinado de marujeo tradicional con decibélicos debates sobre los problemas de la nación (insistiendo especialmente en los fascinantes "problema catalán" y "problema vasco", por supuesto) que acojonaban a cualquier telespectador que no sufriese un poquito de sordera, pero que fascinaban a un sector muy amplio de la población tirando a senil que disfrutaba viendo rojos y fachas gritándose improperios mientras analizaban la gestión territorial, económica y social del gobierno de turno.

Pero los peces gordos de Antena-3 se dieron cuenta de que esa señora olía a dinero y se enamoraron de ella, y, ni cortos ni perezosos, la pescaron con un pedazo cheque de esos con muchos ceros...
Y la buena mujer empezó a hacer en A-3 un programa muy muy muy parecido al que hacía en t-5, pero con un título diferente y muy original: Lo que in Teresa (en serio).
O sea que compraron una presentadora de éxito y respetaron el formato casi sin cambios... y, sin embargo, algo falló.
La audiencia de Teresa en Antena-3 empezó fuerte pero no duró (a pesar de la importante campaña promocional y a pesar de que no éramos pocos los que nos tragábamos cada día los últimos 5 minutos del programa mientras esperábamos que empezasen los Simpson)... y el programa se canceló la semana pasada y Doña Teresa se despidió de su público fiel con una breve frase tirando a borde, como si estuviese disgustada por algo.
Los accionistas de Antena-3 están desconcertados y los expertos en televisión se rascan la cabeza, intrigados.

La teoría de mi abuela es que la cosa se hundió porque los cazurros de Antena-3 cambiaron algunos de los tertulianos del debate político de manera que lo que en tele-5 era un duelo a gritos entre centroizquierda y derecha, en Antena-3 se convirtió en un todavía más grotesco griterío entre centroderecha y extremaderecha, y, claro, eso no lo aguantan ni los sordos.

Felices vacaciones, Tere.

La Pasión de Cristo

(vista por Redechium)

Aprovechando la oportunidad de las fechas me he visto esta peli que para los amantes del sado debe ser algo así como una guía ideal para fustigar. Como recoge el título es todo pasión, espiritual y física, hiperrealista (acaso si fue eso realidad). A pesar de no tener ni idea de arameo y el latín en el olvido, y de conocer los hechos, la verdad es que sorprende y entretiene.
Quizás lo único que desentona en este vía crucis sangriento, son las apariciones del mal o si se prefiere, del diablo, hecho hombre o imagen humana (por cierto que si fuera hombre y muriera habría que enviarlo al cielo porque en el infierno disfrutaría el muy cabrón), porque, con los soldados romanos ya tenemos malvados de sobra, que se dedican al leña al mono que es de goma (filosofía que llega hasta nuestro días, conocida por cierto sector policial)

Nota: bien.

-por Redechium.

(y a mí esta mística peli me sirve de excusa para recomendarles 3 excelentes posts del maestro Scott: Uh-Oh, Respecting the Beliefs of Others y Non Prophet Organization)

Mystic River

(vista por Alacrán)

Llevaba Eastwood tres películas seguidas sin llegar a su plenitud de facultades (Ejecución inminente, Space Cowboys y Deuda de sangre) pero aquí recupera el sabor del cine imperecedero y vuelve a desarrollar un estilo propio de maestros. Eastwood sabe exactamente cual es la función del director: ayudar a la historia, lucirse sin lucirse. Saber tomar las decisiones narrativas adecuadas. Basar el peso de la película en unas interpretaciones magistrales y en un guión cuidado hasta el mínimo detalle; y en volcar el valor de la experiencia en una dirección sutil, sobria e inteligente.

Eastwood consigue regalar un pedazo de vida, un pedazo de realidad, un pedazo de verdad con esta estremecedora historia, que al final habla de lo importante, de la vida. La sabiduría de este hombre le lleva a no tener que recurrir a ningún tipo de truco, ni estético ni argumental, para narrar con precisión y sencillez -siempre ha reconocido su admiración por John Ford- una historia muy difícil, tanto por la tragedia que cuenta, como por los continuos riesgos durante todo el metraje de meter la pata por exceso o por defecto de sensibilidad o por recurrir a exageraciones o golpes de efecto. Pero Eastwood está por encima y hace un tratamiento ejemplar de la muerte de la hija, de la pederastia, y del tormento interior de los personajes, mostrando sólo lo que debemos ver.

Cuando la película termina te das cuenta de que dentro de treinta o cuarenta años seguirá siendo igual de buena, sólo que ya convertida en clásico. Y por eso le das las gracias a Clint Eastwood por no haberse retirado todavía, y encima hacer Million Dollar Baby, que es todavía mejor que Mystic River y que Sin Perdón, que se dice pronto.

Puntuación: Sobresaliente

-por Alacrán
(y esto son sólo fragmentos, la crítica entera está en la nueva Web del Alacrán)

Maese Spaulding

Ladies and gentlemen,
Mientras nosotros damos un humilde cursillo de cinefilia en el que desvelamos algunos truquillos para poder opinar tajantemente sobre cine sin tener que hacer el esfuerzo de ver películas enteras, ahí fuera hay un tipo duro de verdad que no sólo ve películas de cabo a rabo casi cada día, sino que nos regala los trucos necesarios para filmarlas... y a lo grande, como los grandes maestros:

Haga usted su propia película de David Lynch
Haga usted su propia película de Ingmar Bergman
Haga usted su propia película de Jim Jarmusch

Este buen hombre se hace llamar Spaulding y tiene un pedazo de blog aquí y lo actualiza casi cada día y nosotros le tenemos especial cariño porque es muy bueno y porque nos ayudó a hacer despegar este bloguño cuando todavía lo teníamos en pañales. Bendito sea.

(Y ya no esperen nada de nosotros hasta después de las dulces y santas vacaciones, porque nos vamos al pueblo a perseguir guiris por las playas y los guateques, a ver si conseguimos algún momento de conexión espiritual o algo así)

Rebecca

Si hace poco comentábamos la primera película inspirada en una colección de cromos, hoy llega el turno de la primera película que dió nombre a un jersey (suena a chiste pero es verídico).

Hitchckock es mucho Hitchcock y la cosa tiene su ritmo y algunos toques de su bendito humor (y al final también hay un poco su suspense y su misterio en plan cine negro), pero el grueso del asunto es un denso melodrama sobre la vida matrimonial de una pareja formada por un rico aristócrata y su jovencita esposa trofeo, que ha pegado el Braguetazo del Siglo en plan Letizia Ortiz pero luego le cuesta adaptarse al estilo de vida hiperpijo que exige la apabullante mansión de Manderley...
De manera que la arribista Señora de Winter está más sensible de lo normal y se pone de los nervios por algo tan tonto como no llevarse bien con la feísima ama de llaves... Y luego inventa el concepto de los necro-celos al darse cuenta de que la anterior esposa del magnate no sólo falleció en misteriosas circunstancias, sino que además estaba mucho más buena que ella... Y el Señor de Winter tampoco es que ayude demasiado, pues es un galán de esos antiguos, de los que piden la mano con el mismo tono con que piden la sal, y no tiene ni la delicadeza de enseñarle dónde están los lavabos del ala Este, pobrecita.

Una buena Revolución Francesa es lo que les haría falta.

Vamos, que Rebecca es otra de esas obras maestras a las que les pesan los años, y si uno está de buen humor puede partirse el culo en muchas escenas que se supone que son dramáticas.

Nota: notable.
(y oigan, amables lectores, a ver si nos ayudan a escojer los ganadores del concurso Dibuja tu Listo opinando aquí sobre cual es su monigote favorito, que tanta responsabilidad a mí también me apabulla)

V de Vendetta

(vista por el Tete)

Mmmm, seré breve.

Si NO has leído el cómic, puede que SÍ te guste la película.
Si SÍ has leído el cómic, puede que NO te guste la película.

Es muy difícil adaptar una historia a la pantalla. Normalmente, es más sencillo inventarse una historia con personajes existentes (como las recientes Spiderman, X-Men, Hulk, Batman...). ¿Por qué? Porque la historia original de V de Vendetta es tan compleja que no le puedes hacer justicia en dos horas de metraje.

Así pues, se han dejado fuera muchos personajes, situaciones, sub-tramas (argh, odio esta palabra)... y se ha quedado en una especie de Matrix sin ordenadores. Por no haber ordenadores, ni siquiera aparece Destino, el megaordenador del Líder (o a lo mejor sí aparece, pero en algún momento de las 20 cabezadas que pegué del sueño que tenía).

Y varios detalles:
- Infumable la odiosa verborrea del primer discurso de V. ¿Nadie la ha dicho al doblador que, en castellano, la V se pronuncia igual que la B?
- Me hizo gracia que al final se lea "basado en la novela gráfica ilustrada por David Lloyd". Los que no conozcan la historia pensarán que también la escribió él.

Si tuviera que dar una puntuación a la película, sería un 5 raspado. Si quiere subir nota, que se pase la Portman por mi despacho.

-por el Tete

La Pandilla Basura

Jo, qué fuerte, me acabo de enterar de que existe una película de la Pandilla Basura, la inolvidable colección de cromos que parodiaba las muñecas repollo y que, al igual que el Animal Farm de Orwell, llegó mucho más allá que el objeto parodiado, trascendió y se convirtió en icono y paradigma de referencia, por lo menos.
El secreto de su éxito parecía ser un elegante equilibrio entre a) graciosos juegos de palabras de la talla de Felipe R. Forado o Martín P. Gado y b) divertidas rimas de inspiración gongoriana entre las que destacaría los cromos de Bonito Agapito, Batidora Isidora, Qué Tirón Rigodón y Qué Cepillo Miguelillo... ilustrados, eso sí, con imágenes de mocos, vómitos, pipis, cacas, sesos, puses y mofletudos niños deformados y/o mutilados.
Sin nisiquiera molestarnos en ver la peli (que debe ser una mierda oportunista), nosotros le pondremos un excelente, aunque sólo sea por los recuerdos que nos trae de esa inocencia de EGB. Porque... ay... qué tiempos... he suspirado y me ha entrado algo en el ojo...
Y si estas palabras no son suficientemente evocadoras, también pueden clicar aquí y ojear algunos de los cromitos y ya me dirán si la nostalgia se apodera de ustedes o no.

Nota: excelente.
(y se ve que también hay una web en la que puede usted crear su propio cromo basuril, como éste del Listo sin gafas... Si crean ustedes alguno y quieren compartirlo pueden dejarnos el link en los comentarios y le echaremos una ojeada)

Muerte y Vida en la Pedrera

Disculpen las demoras, pero es que estos días he estado ocupado batiéndome en desigual batalla con un ejército formado por cien alimañas indestructibles.
Y, claro, estas cosas no dejan tiempo para casi nada.
La verdad es que, a pesar de los peligros que he vivido esta semana, me enorgullezco de no haber recibido demasiadas heridas físicas; pero los daños emocionales tardarán en cicatrizar.
Ayer, cuando mi família me vió llegar con la mirada perdida y la piel quemada por el sol, me dijeron "hombre, tú por aquí, creíamos que habías muerto" y yo respondí "uy, sí, yo también lo creía" y me encerré en el cuarto de baño.

El caso es que ahora viene a cuento que les recomiende el ciclo de películas sobre vidas post-mortem que empieza hoy en La Pedrera y que, al igual que el anterior, es gratis y además es muy chic, un evento ideal para impresionar a sus medias mandarinas.

La selección de películas es mucho más elegante de lo que podría parecer por la temática, e incluye: Portrait of Jennie, de Dieterle; Cravan Vs Cravan, de Lacuesta; Tren de sombras, de Guerín; Historie de Marie et Julien, de Rivette; Frankenstein, de Whale; I walked with a Zombie, de Tourneur y Kwaidan de Kobayashi.

Cada vez está más claro que el chaval que escoje la temática de los ciclos de cine de la Pedrera toma algún tipo de droga... Pero también es verdad que hay que quitarse el sombrero ante la sabia decisión de ignorar hits como El Sexto Sentido o Los Otros.

(anyway, tienen el programa completo aquí)

Robocop

(vista por Alacrán)

A Paul Verhoeven no le gusta rallarse ni rallar al espectador, lo cual se agradece. Para él lo importante es simplificar el guión y poner la chicha en su desbordante poderío visual. Y Rabocop cuenta con un montón de escenas impactantes (a mí todavía me impresiona cuando se cepillan al pobre Murphy) hiladas por una historia sencilla pero muy efectiva sobre corporaciones corruptas, yuppies desquiciados y terribles asesinos de policías.

Y Verhoeven sabe además cuales son los instintos que el espectador quiere satisfacer, así que mete violencia por un tubo, y un estilo muy sensacionalista, que nunca se acaba de saber si se está riendo del fascismo o está alabándolo (este tema se hace especialmente patente en esa joyita que es Starship Troopers).
En cualquier caso, una peli más entretenida que la ostia (¿"ostia" se escribe con hache o sin ella?).

Nota: Notable

Carta a Leo Bassi

Admirado señor Bassi,

Habiendo recibido una educación laica y respetuosa desde la infancia (gracias papi, gracias mami), siempre me han parecido obvios y aburridos los discursos ateistas y las burlas a las religiones. El Cristianismo, el Islamismo, el Budismo y el Testiguismo de Jehová me resultan más dignos de compasión que de recochineo. En cierto modo, reirse de los supersticiosos es buscar la presa fácil, un poco como burlarse de los cieguecitos o los tartamudos.

Y, sin embargo, usted es grande, y tiene un don.
Sus espectáculos son obras maestras y sus monólogos llegan a las visceras del espectador.
Es usted un provocador, pero no de esos que gritan chorradas y enseñan el pito como el Shin Chan o el Boris Izaguirre, sino de esos provocadores serios que son capaces de provocar a) risa, b) reflexión y c) indignación al mismo tiempo.
Me encantó Instintos Ocultos (incluso la ví dos veces) y me emocionó Vendetta.
Mi nivel de fanatismo proBassi no llega al punto de haber visto sus intervenciones en programas de variedades-coñazo de la talla de Crónicas Marcianas o Lo más +, pero sí que me apunté a su Liga AntiFutbol y disfruté de su performance contra la publicidad del Seat Picasso y del inolvidable Bassibús (a pesar de los atascos).

Por eso sospecho que también me gustará Revelación y por eso le suplico que venga a representarla a Barcelona antes de que lo asesine algún zumbao fundamentalista.
Muchas gracias por su atención.

Un cordial abrazo,