Lo mejor del 2007

A juzgar por lo que se cuece por la blogosfera y los medios de comunicación borreguiles, éste debe ser un buen momento para echar la vista atrás y, como si de un concurso de saltos de trampolín se tratase, decidir cuales han sido las mejores pinículas de este año que termina.
Pero oigan, que no tengo ni idea, a penas he visto un par de estrenos, lo que sí puedo garantizarles es que mañana día 1 de enero empieza en la filmo un ciclo intitulado Los mejores films del año en el que, por 1 leuro y en versión original, puede verse Last days, La vida de los otros, Ratatouille, Había un padre, El libro negro, The host, María Antonieta, Planet Terror, En la ciudad de Sylvia, Zodiac, Inland Empire, Promesas del Este, Cartas desde Iwo Jima, 12:08 al Este de Bucarest, 28 semanas después... y de propina Banderas de nuestros padres. Y luego encima lo empalmarán con un ciclo de recuerdo de Fernando Fernán-Gómez con Belle Époque, La silla de Fernando, El viaje a ninguna parte y Lázaro de Tormes.
Y bueno, dudo que pueda colar dentro de "lo mejor del año", pero este documental minimalista también tiene su encanto y sale el menda comiendo un churro:


Por otro lado, se rumorea que el regalo-comodín de estas navidades puede ser el libro Humoristas por la Libertad de Prensa, que se vende por 10 leuros en la Fnac y contiene viñetas de los más importantes humoristas gráficos del país y también una del Listo.
Besitos, y suerte, no se me atraganten comiendo uvas a lo tonto.

Sonata de otoño

Se supone que Ingmar Bergman y Sven Nykvist son virtuosos de la iluminación y la fotografía, pero no se crean ustedes que en esta película van a desperdiciar su talento mostrando paisajes bonitos a las masas, sino que se dedican casi exclusivamente enfocar los caretos de los protas dentro de una casa a) en la penumbra, b) al atardecer y c) de buena mañana.
Según cómo, pueden parecer imágenes un poco clautrofóbicas, pero les digo yo que las imágenes son lo más alegre que encontrarán en toda la película, que va sobre una señora con unas gafas horribles y un peinado de princesita de Star Wars que se pasa horas y horas llorando, gritando y reprochando a su madre no haberle dado suficiente cariño (la muy puta se ve que prefirió centrarse en su carrera de pianista, menudo pendón).
En las películas comunes los personajes tienen sentimientos y motivaciones unidimensionales (amor, odio, bondad, maldad...); mientras que en el mundo real todo se complica con sentimientos ambivalentes, relativismos morales y racionalizaciones a posteriori; sin embargo esta película parece que alcanza un nivel 3 de profundidad emocional y en ella se analizan los mecanismos del amor, el odio y, sobretodo, el rencor con una exhaustividad tan horripilante que, a su lado, las más neurótica de todas tus exnovias parecerá una persona cordial.
Se rumorea que toda esta mala leche está inspirada en teorías de Sigmund Freud que dicen que las madres y las hijas están predestinadas a odiarse y competir entre ellas como la Cenicienta y su madrastra.
En todo caso, para que no parezca que la prota está un poco loca sin causa, Bergman la pone también al cuidado de una hermana con Síndrome de Stephen Hawkins (acojonante interpretación de Lena Nyman, la escena en que se cae de la cama y se arrastra por el suelo gritando "MAAAMMMÁÁ" es un infierno), y otras lindezas que le amargaran la tarde de forma irremediable.

Pero no se preocupen ustedes, traigo buenas noticias: lo que decía Freud ya está obsoleto, ahora Richard Dawkins dice que las madres están predestinadas por los genes a darnos amor incondicional. Del de verdad, del de los tatuajes. Amor de madre.

Feliz 2008.

Nota: un sufi.
(por cierto, nuestro amigo EL Nabo ya tiene su propio blog, visítenlo antes de que al tío le cambien la medicación y lo cierre de repente)

Mentes peligrosas

(vista por Sines Crupulos)

El día que me enamoré de la Pfeiffer no es el día que vi esta película.

Es este el género de cine que más odio y del que no me gusta ni una sola de sus mil películas (la única que no quemaría, aunque tampoco la volvería a ver, es Adiós Mr. Chips);
Hablo del género Profesor-alumnos.

Este género es, indiscutiblemente:

el más mecánico de todos los géneros: de una a otra película no cambia nada, salvo los actores (Robin Williams, Sidney Poitier, Glenn Ford, Michelle Pfeiffer, etc ) y el colegio. No es un tipo de cine, es un tipo de película. Los ¿filmes? de adolescentes obsesionados con perder su virginidad son más variados.

el más entregado al sentimentalismo fácil de todos los géneros: pues eso.

el más representativo de que en la enseñanza norteamericana no existe la química, ni la historia de Egipto, ni las mitocondrias… sólo existe Shakespeare:
y para aprobar basta con animarse y opinar sobre qué quería decir el escritor inglés en tal o cual frase.

el que posee el final más previsible de los finales de todos los géneros (incluido el cine de terror adolescente). La escena final de estos filmes es realmente vomitiva, y te ayuda a comprender por qué de vez en cuando ocurren casos como el de Columbine o el más reciente del coreano. (Joder, tío, cómo te pasas). No me paso. Sus NO justificables motivos se pueden ver en estos bodrios.
(Espero no enfrentarme a la hueso validadora nº14 )

Me estoy intentando acordar de una que hicimos en España con el tío aquel que se soplaba el flequillo y que tenía un par de canciones pegadizas…
Si aquella peli era una parodia del género, tiene el aprobado.
Si se hizo en serio… en fin…

-por Sines Crupulos

Elogio del amor

Ayer fui a ver Elogio del amor (Jean-Luc Godard, 2001) y me pareció un prodigio del ritmo narrativo. Te atrapa desde el primer momento, los diálogos no tienen desperdicio, cada frase es un chiste, la sala entera explotaba en carcajadas cada pocos segundos. En varias escenas casi muero atragantado pr las palomitas. Por no hablar del duelo interpretativo entre Bruno Putzulu y Cécile Camp. Es difícil recordar alguna película en la que den más de sí. Los efectos especiales, otra delicia. Y el doblaje, impecable. Pero lo más importante es el mensaje de paz y amor y armonía que se desprende de cada uno de los fotogramas. No se lo digan ustedes a nadie, pero cuando se encendieron las luces y mis amigotes y yo nos pusimos de pie a aplaudir hasta que nos dolieron las palmas de las manos, yo tenía los ojos llenos de lágrimas. Por la pena de que terminase y por la emoción del momento. Creo que no vivía una experiencia tan intensa desde El club de los poetas muertos. Me compré otra macrocaja de palomitas, me escondí en el baño y salí luego para volverla a ver de cabo a rabo.

Robin de los bosques

(vista por Pas)

Escribiendo la contraseña de mi ordenador (elpenedeerrolflynn) me he acordado de Robin de los Bosques.

Sé que no soy imparcial, porque Errol Flynn es probablemente el actor que mejor me caiga de la historia. Iba a participar en unas olimpiadas y aprovechó para largarse de viaje por todo el mundo y dejar colgado al equipo australiano. Fue repartidor, gasolinero y hasta boxeador, antes de dedicarse al mundo del cine. Galán de eterna sonrisa, representa el arquetipo de vividor, que le daba igual acostarse con quien fuese, que una noche le confesó a Raoul Walsh que por fin se había enamorado de una chica que acababa de conocer esa noche y por la que se gastó unos mil dólares en flores. No volvió a saber de ella.

Fue acusado de espionaje pronazi porque se hizo colega de altos cargos de la alemania de la guerra. Él dijo que ni puta idea de quienes eran. En sus fiestas se decía que tocaba el piano con su cimbrel. Se bebía hasta el agua de los floreros. Rodó un documental poco antes de morir apoyando a los de Sierra Maestra. Murió a los 50 con un cuerpo de 80.

Todas las pelis suyas que vi, las levanta el solito con su mera presencia. Robin de los Bosques no es una excepción. Derrocha carisma y simpatía en una historia por todos conocida, pero en la que los duelos de espadachín, sus saltos y cabriolas, sus chascarrillos y cortejos, la hacen inolvidable. Está ridículo, por supuesto, pero qué más da, si estaba permanentemente cocido, le daba igual. Es una peli de aventuras con sus malos arquetípicos, pero con un bueno diferente, varios peldaños por encima del resto. Es graciosa, simpática, amable y , por momentos, trepidante. Y ese descaro suyo lo traslada a un Robín, amigo de los pobres, azote de los ricos, que le queda que ni pintado.

Para mí, otra peli de 10.

PD: Y Errol Flynn fue el primero que le quitó a una granada el seguro con los dientes. Fue en Objetivo Birmania. Otro mérito más en su haber.

-por Pas

La Cinefilia invita a sus lectores al cine

Ya no sabemos qué hacer para que este blog se lo lea alguien a parte de los guglebots y los cuatro amigotes de toda la vida.
Quizá la solución consiste en hacer más amigotes, y además estas son fechas de paz, amor y armonía, de manera que, aunque sabemos que a muchos os pillará lejos y a otros os pillará cerca pero les estaremos avisando demasiado tarde... que sepan ustedes que mañana miércoles 26 de diciembre (Sant Esteve) lacinefilia.blogspot.com les regala entradas para ver An affair to remember en la Filmo a las 19:30 (busquennos en la cola hacia las 18:45):
Y, qué cojones, si se ponen chulos también les invitamos a ver Nouvelle Vague del mismísimo Godard o algunas obras maestras del Bergman, pero busquennos mañana a las 18:45 en la cola de An affair to remember y ya les daremos las entradas y van ustedes solos si es que tienen huevos.
En serio, aunque sean ustedes chicos y aunque sean más feos que el quicio, les invitamos al cine.
Esta es la gracia de la Navidad.

Popurrí navideño

(visto por El Nabo)

Hoy puedo sentarme aquí y escribir por lo menos sobre tres o cuatro peliculitas. Porque la empanada mental que llevo esta semanita es la hostia. Y entre medias pues hay fragmentos, o sea fotogramas, que indiferentemente se pasean por mi cabeza. La sensación que me ha dejado la primera es de un vacío desasosegante. Estaba llena de escenas muertas dirigidas por ridículas cancioncitas, q vale tiene una de la Velvet pero es el material mas desaprovechado q he visto en mi vida, transiciones sin nada, pleno absurdo, después de ver esta película te da la sensación de que meterte un chute está a la altura de una preocupación como lo es comprarse una tele. Y poco más, la segunda ha sido lo inevitable. Meten a un demente violador en un manicomio con enfermos muy frikis y enseguida se arma la de san quintín. Que vale, el tío está simpático pero al final se ralla y se busca lo que le hacen, a mí no me sugiere ninguna reflexión sobre la locura y la cordura porque todos los que salen ahí están más rallados que su puta madre. La tercera tiene el simple atractivo de imaginarse Nueva York tras tres años de letargo. Inhóspita. El argumento es bien sencillo y su progresión no deja lugar a dudas, a pesar de ello hay gente q habla de no se qué mierda religiosa q yo no veo por ningún lado. Tal vez la fe, o la paranoia mental justo antes de cascarla en pleno enajenamiento, el caso es que da en el clavo y se forma la leyenda. O una simple corazonada. Dejémonos de asociaciones banales.

Trainspotting: 4

Alguien voló sobre el nido del cuco: 5 (por los locos q lo hacen de p.m.)

Soy leyenda: 5

-por El Nabo

Felices fiestas!

Paz y amor a los cinéfilos de buena voluntad!

Adiós Boadella

El diabólico Albert Boadella empezó su carrera haciendo el mimo con mallas y flores imaginarias, pero pronto le salió la vena contestataria y empezó a meter caña al poder. Con sus primeras obras atacó al franquismo, al clero y a la Guardia Civil, buscándose no pocos problemillas (que incluyeron su encarcelamiento y huída en plan Misión Imposible) pero también numerosas simpatías entre la progresía y el catalanismo.
Simpatías que empezó a perder cuando empezó a cagarse en Jordi Pujol y Convergència i Unió (el partido conservador catalán) i el President contraatacó con un contundente non sequitur que venía a decir "los que se cagan en mí se cagan en Catalunya" y que sorprendentemente coló. La crítica teatral catalana, ante la duda, puso a parir cualquier espectáculo de Els Joglars aunque luego estos no parasen de recoger premios, reconocimientos y éxitos de público por toda Europa.
Boadella se fue picando y empezó a burlarse más y más de los sagrados símbolos patrioteros, con la esperanza de que los medios de comunicación catalanes (sobretodo los públicos, sobretodo TV3) dejarían de ningunearle cuando la izquierda llegase al poder y se aparcasen las banderas y el adoctrinamiento nacionalista, pero el Tripartito llegó al poder y las izquierdas llegaron con tanta o más parafernalia patriótica que la que habíamos sufrido con el pujolismo y Boadella se emfurruñó tanto que se juntó con una pandilla de intelectuales de diverso calibre y montaron un partido político anti-nacionalista. Y hasta ahí podíamos llegar. El poco público fiel que le quedaba en su tierra y que iba a ver sus (excelentes) espectáculos se esfumó casi por completo. Expertos en marketing concluyen que quizá fundar un partido político que sólo recibe apoyo mediático de la COPE no es el mejor método de promocionar obras de teatro en Catalunya.
Y el odio Boadella Vs Catalanismo ha ido en augmento, la prensa le ha acusado (reiteradamente) de a) ser un fascista (en el sentido amplio del término, que incluye cualquier persona que piense diferente, aunque tenga un fabuloso historial de defensa de las libertades, sobretodo la de expresión, contra el poder establecido) y b) de sufrir "autoodio"...
Y el tío ha decidido a) abandonar su tierra natal, b) no regalarnos las retinas con ninguna de sus obras, c) contar su versión de la bronca en los capítulos pares de un librote intitulado Adiós Cataluña que se está vendiendo como churros y d) aprovechar los capítulos impares del mismo para contarnos lo feliz que es y lo mucho que ama a su señora (con la creencia de que nada hacer cabrear tanto a sus enemigos como refregarles por la cara sus éxitos y su satisfacción vital).
De forma que, aunque la gente normal se pelea con su media naranja y se esfuerza por quedar bien con los desconocidos, Albert Boadella nos deja claro que prefiere hacerlo al revés.
Y el libro tiene su gracia (y mucho morbo), sobretodo los capítulos pares, pero yo echaré de menos espectáculos como El retablo de las maravillas, En un lugar de Manhattan o La torna de la torna.
Para algunas cosas vivir en un estado plurinacional es un auténtico coñazo.

1408

(vista por Questionaire)

Algo le debe pasar a Stephen King con los hoteles (El resplandor, 1408). Ahora, que bien mirado también le debe pasar algo con las anticuallas (Christine), alguna novia adolescente (Carrie) o los chuchos (Cujo). A lo que vamos: aquí es John Cusack, el alter ego de King, el que pierde la cabeza en la habitación presuntamente encantada de un hotel en pleno centro de New York, New York. Y vaya si lo está. Esta peli no es El orfanato, ni [Rec], ni Los otros. Ni maldita la falta que le hace. No salen demonios (aunque sí algún fantasma en blanco y negro), posiblemente porque los únicos demonios que hay son los que todos llevamos dentro. Y Cusack - King, más.
1408 es una entrañable peliculita serie B en la que tanto el protagonista como Samuel L. Jackson (¿para cuando una Celebrities suyo en Muchachada Nui?) están estupendos y, a diferencia de lo que se ha podido leer en el Interneeeeeé, el director sí ha sabido cómo acabarla, con un par de giros que no están nada mal. O a lo mejor es que, como esperaba tan poco, me dio más de lo que necesitaba.
¡¡¡UH!!! ¿Vaya mierda de susto? Haber pedido muerte...

Nota: un bien, qué caray.

- por Questionaire

En qué piensan las mujeres

(vista por Sines Crupulos)

¿En qué piensan los productores?
Piensan en las mujeres y los hombres sin personalidad a causa de una represión mental, neuronal y cerebral, infligida en algún colegio dominado por el macho-adolescente-estúpido característico de estas últimas décadas en las que la cultura y la imaginación han sido aplastadas por las tetas televisivas, los peluquines de los frikis y la palabrería majadera, pobre en forma y más pobre aún en fondo, a la que nos someten un alto tanto por ciento de los periodistas del mundo occidental.

-por Sines Crupulos

Constantine

(vista por El Nabo)

Está algo embrollada a la mitad y parte del final. Pero tiene frases memorables como esa de ‘mis padres sólo hicieron lo q unos padres podían hacer: empeorar la situación.’ O esa otra de ‘Dios es un niño jugando con nosotros a modo de muñecos. Te aseguro q Dios no tiene nada planeado.’ Magistrales reflexiones q terminan empañadas con el final católico, pero q no por ello son menos loables. De hecho la peli va de como recupera la fe un ateo cazador de demonios en fase terminal q se pasea con un trabuco dorado en forma de crucifijo fumando pitillos compulsivamente. Y sólo esto ya es bastante atractivo. Además hay melodrama hijoputero por el medio y lascivias indeterminadas entre los protagonistas resueltas con simpatía. Y aunque no me quedó claro cual es el nexo de unión entre los protas a pesar de la labor explicativa q gestan, la peli no hace estragos porque la acción viene en su dosificación justa.

Nota: un bien.

-por El Nabo

Jean-Luc Godard contra el Eje del Mal

Cuando un cineasta normal rueda una escena en la que dos personajes conversan, lo hace de manera que en los primeros planos un personaje salga mirando hacia la izquierda y el otro mirando hacia la derecha. Así el espectador entiende que se están mirando uno al otro.
Para lograr semejante gesta, basta con mantener la cámara siempre al mismo lado del eje imaginario que surgiría de trazar una línea que pasase por los dos puntos en los que se encuentran los personajes (sí, resulta más fácil de hacer que de explicar).
Pero el cineasta iconoclasta Jean-Luc Godard, para hacer la broma, a veces filmaba un personaje desde un lado y el otro desde el otro lado, de manera que en pantalla aparecían los dos mirando en la misma dirección y, más que hablar entre ellos, parecía que estuviesen yendo en moto o haciendo el perrito.

Los amigos del blog PG, que son unos cachondos, dicen:

"JLG se hizo famoso, entre otras cosas, por saltarse el eje.
Sin embargo, saltarse el eje no es difícil...
Lo difícil es encontrar un productor que te pague los gastos."

Y luego van y cuelgan este video sobre dos cholas que se saltan el eje.

Y otro día van y nos proponen este juego de trileros en el que hay que encontrar bajo qué link se esconde el Godard más auténtico:

Godard

Godard

Godard

[Rec]

(vista por El Nabo)

- seguro que es una mierda.
- pues española, qué quieres..
- va, ponla…
- la tía está buena.
- quítala.
- no, nano. Que dicen q está bien vamos a ver..
- pero si esq es un coñazo, y ahora tenemos q tragarnos lo de los bomberos…?
- mira, un aviso. Empieza la marcha.
- jaajajajajaj
- jajajajajaja
- dios santo.. pero eso qué es!
- es un zombi nano..
- una abuela zombi.
- claro hay una plaga.
- quítala.
- no, nano.
- pero por qué tenemos que tragarnos ésto???
- porque sí. Hemos dicho q la íbamos a ver y punto.
- pues ese notas la tenía q haber palmao ya.
- mira ahora muere.
- esq flipas.. y esto cómo acabará?
- las españolas suelen acabar mal.
- entonces todos muertos y a fer la mà.
- al fin, quítala.

Nota: un tremebundo cate.

-por El Nabo

Al atardecer

(vista por Questionaire)

Yo cumplo las dos premisas de la siguiente afirmación: los hombres también lloran. A saber: a) soy hombre, y b) he llorado con películas tan dispares como Los puentes de Madison y El viaje de Chihiro. Y me gustó derramar lágrimas con ellas porque no eran films de llorar. Todo lo contrario de Al atardecer, en la que ya se ve, desde el principio, que la abuelita protagonista la va a palmar antes de los títulos de crédito, para deleite de los fabricantes de tissues. La yaya en cuestión, en su lecho de muerte, repasa un momento clave de su vida en el que conoció al amor de su ídem, justo cuando se casa su mejor amiga y el hermano de la novia pilla unas melopeas de 'pa qué.
El reparto salva los muebles de este Estrenos TV con presupuesto: Claire Danes, en el papel de la yaya cuando era joven, y Vanesa Redgrave, inmensa en el de la yaya, pues eso, de yaya. Además participan Toni Collette recién levantada, Natasha Richardson en plena sesión de botox, Meryl Streep en un papelico demasiado corto, y Glenn Close que pasaba por allí.
¿Que la sala donde vi la película estuviera lleno de señoras de mediana edad es símbolo de algo? ¡Eh, eso lo han dicho ustedes!

Nota: un sufi.

-por Questionaire

Funny Games '07

Yo iba por ahí diciendo que Funny Games era el thriller definitivo y ahora me tengo que tragar mis propias palabras, porque el zoquete del Haneke va y rueda la misma película que ya rodó hace diez años pero protagonizada por atractivos actores estadounidenses.

En los paises civilizados subtitulan... en España doblan... en los USA hacen cosas así.
¡Hay que ver qué civilizaciones más tontas logran la supremacia cultural, económica y militar en el mundo de hoy en día!

El remake, por supuesto, es una parida sin interés alguno a) porque lo dice el Teorema del Valor Arqueológico y b) porque todo el mundo sabe que, igual que la poesía de Goethe, el terror de Arte y Ensayo suena mejor en alemán.

Nota: un cate.
(por cierto, ¿nos lee alguien de Zaragoza? que es que el sábado va a estar el menda haciendo el ganso en un stand del Salón del Cómic, la entrada es gratis y regalan pegatinas)

La flauta mágica

La ópera de verdad es un espectáculo elitista, burgués, con unos precios casi tan prohibitivos como los de los conciertos de los divos del pop-rock...
El proletariado tendrá que conformarse con ir a la filmoteca a ver la peli que hizo Ingmar Bergman de la representación de La flauta mágica en el Drotningholm Castle Theater. Oh, qué pena.

Aunque ambas se eleven misteriosamente por los aires, la flauta mágica no debe confundirse con la flauta de Bartolo que tiene un agujero sólo, pues la primera es una de la operas más importantes de Wolfgang Amadeus Mozart, un cuento de hadas con aventuras, apareamientos, humor y crítica social (humor y crítica social antiguos, de otras época, pero que siguen teniendo su gracia).

Y el teatro tendrá la magia de lo vivo y lo directo, pero el cine mola más porque permite jugar con los planos y contraplanos y pueden advertirse en detalle las expresiones de los protagonistas...
Aunque ya sabemos cómo son Bergman y Nykvist, que se emocionan tanto con los primeros planos que a veces al espectador inquieto le entran ganas de gritar "¡Abre un poco el encuadre, leñe, que el careto del sueco este ya nos lo sabemos de memoria y nos está entrando curiosidad por saber qué hacen los otros!"

Pero bueno, la verdad es que es un espectáculo muy chulo y muy emotivo, tanto para los amantes del bello canto como para los que normalmente pasan del tema, yo al menos salí de la sala del cine cantando y zascandileando cual Papageno y sus campanillas.

Nota: excelente.

Filmoteca '08

Los tiquets de la Filmoteca de Barcelona para el 2008 son rojizos y ya están a la venta (50€ por 50 entradas).

A parte de los ciclos sorpresa que dan cuando muere alguien o cuando se cumplen 10, 15, 20, 50 o 100 años que nació o murió alguien, se ve que darán ciclos dedicados a Brian de Palma, Manoel de Oliveira, David Lean, Sílvia Munt, el documental inglés, el Free Cinema, Finlandia, Rithy Panh, Fritz Lang, Vittorio de Seta, el documental austriaco, los hermanos Maysles, Ken Russell, películas invisibles (por la censura, por el mercado o por chorradas legales), documentales de la UAB, Michael Haneke, Joaquim Pedro de Andrade, películas italianas sobre inmigración, películas de museos, películas de compositores, Kihachi Okamoto, lo mejor del 2007, Docs Barcelona, películas de mujeres, películas de gays, los Premios Goya, tesoros de la Cinémathèque de Toulouse, el BFI y la Suomen Elokuva-Artiksto, homenajes de l'AEHC, el Joan Pineda y el Isaac Becerra tocando el piano en las sesiones mudas, pelis históricas, sesiones infantiles, etcétera.

Bueno, barato y en VO... Nuestro segundo hogar.

Crach (la guarrilla del Cronenberg)

(vista por El Nabo)

Las leyes son una puta mierda. Pero qué coño es eso de que ir borracho al volante pueda suponerte ir a la cárcel??? Pero vamos a ver! es que nadie se da cuenta de que el perjuicio debería suponer la infracción y no la posibilidad de él? De veras son tan retrasadamente gilipollas las autoridades como para imponer sanción indeleble sobre la persona completamente inocente? No ven... los señores jueces o la puta madre que les cuece, que.. LA CAUSA HACE EL EFECTO Y NO AL REVÉS…?....

Nota: un cate.

-por El Nabo

Humor Gráfico por la Libertad de Prensa

Ladies and gentlemen:

Esta vez el documental se ha rodado en equipo, a diferencia del de Especula en Acción no lo he hecho yo solo con mis manitas. El espectacular plano-secuencia lo filmó el amigo gOrDiNfLoW, y luego el amigo Jorge ayudó a meterle música y darle un par de arreglillos... Y la canción es del maestro Leonard Cohen... Y la exposición la comisariaron los Reporteros Sin Fronteras e incluye obras del Listo, Máximo, Eneko, Azagra, Santi Orué, JRMora, Rodera, Bernal, Kap, MartinMorales, Matt, Fer, Gallego y Rey, Idigóras y Pachi...

También puede verse en vivo en el Fnac de Callao (Madrid) hasta el 20 de enero del 2008.

Comando

(vista por Sines Crupulos)

Sí, aquel del Spectrum. Nunca pasé de la séptima u octava pantalla, pero lo pasé pipa lanzando granadas con la "n" y disparando balas con la "m".
Tenían una visualidad más elegante aquellas rayas blancas-rojas y amarillas-azules intermitentes cuando cargaba el juego que la fotografía de la peli.
Mucho más atractivo era el soniquete estridente y chirriante que emitían los pequeños altavoces del 48 k cuando cargaba el juego que la banda sonora de la peli.
Y por supuesto mucho mejor la interpretación del muñequito que veíamos desde arriba que la del actor de apellido impronunciable en la peli.

-por Sines Crupulos

Lars Von Trier en Muchachada Nui

El extraño viaje

(vista por Sines Crupulos)

Adiós, cretino. Adiós, genio.

Y gracias por dar al cine patrio algo de dignidad.
Y gracias por esta historia:
no es sólo la mejor película española jamás rodada, por encima de plácidos y verdugos, si no que es una de las mejores películas de la historia del cine.

¿Género: negro? No (hombre.... el negro color de la España oscura, en todo caso).
¿Género: esperpento? No (casi)
¿Género: españolada? No (a pesar de)
¿Género: comedia? No (no estricatamente)

¿Entonces?
Sencillamente, este celuloide sobrepasa estos géneros y otros que se nos puedan ocurrir.
Este celuloide atraviesa las barreras de las tendencias, las influencias y las tonterías que dan sombra a cualquier arte, para manejarse libre y firme bajo la perspectiva de su director.
Gracias, cretino, por mezclar con humor e intriga la clase alta y los paletos, el conservadurismo y el libertinaje, la valentía y el miedo, el vino y el jamón, la plaza y la playa...

Rafaela, fuiste una gran actriz. Aquí lo pudiste demostrar. Dale las gracias cuando os topéis.

Adiós, cretino. Adiós, genio.

Que tengas un extraño pero dulce viaje a ninguna parte.

-por Sines Crupulos