Sin City

La estética es moderna y molona como a) la de los anuncios de colonia o b) esos anuncios de bocadillos del Pans&Company de hace diez años, que salía el Humprey Bogart comiendo patatas fritas en blanco y negro excepto la patata frita en sí y el cartel de la franquicia, que estaban en amarillo.

Pero el argumento todavía es más desconcertante.
Los personajes "buenos" ya son poco creíbles, se supone que son crápulas barriobajeros pero a) disponen de habilidades físicas dignas de los artefactos T-1000, b) hablan en plan grandilocuente y solemne, y c) pretenden ser tipos duros con un corazón tierno.
Y quizá son tipos duros en el sentido de que pueden romper muros a cabezazos, pero al lado de cualquier macarra de Hammet o Chandler, son unos cursis.
Los malos, esos sí, son la hóstia en patinete. Para que se note que son malos, violan a niñas de 10 años y se comen las manos de la gente y les obligan a mirar. Mi favorito es uno que se parece al Harry Potter pero se ha dejado las uñas largas y va pegando saltos y arañazos, y encima mata prostitutas, se las come, y guarda las cabezas para decorar la celda en dónde encierra al Bruce Willis, que por cierto se escapa arrancando los barrotes de la ventana.
Y a las chicas se las ve un poco atolondradas, casi todas forman parte de una cooperativa de prostitutas feministas autogestionadas, y las que no son putas son lesbianas o stripers. Están más buenas que el pan y enseñan alegremente el tanga, pero no son a) simples víctimas indefensas ni b) tradicionales y glamourosas femmes fatales, pero siguen una dicharachera mezcla de los dos roles, y pegan grititos y cuchilladas y machetazos, siempre con la ayuda y protección del macho alfa de rigor.

Pero lo que más sorprende de la peli es esa verborrea que se gastan todos los habitantes de la Ciudad del Pescado, que quién más quién menos tiene una voz en off que no calla ni debajo del agua.
Hay una momento en que se están ametrallando unos a otros y el guaperas de turno se pone a describir la escena y a decir que aquello es una "sanguinaria y violenta masacre", con dos cojones, ya que adjetivamos, que se note que tenemos vocabulario.

No es que sea una peli mala de cojones, es sólo que hay que tomársela a risa.

Nota: un sufi.
(Pero a Alvy le gustó, y es un tío que suele tener buen gusto)

Amulf Rainer

Con tanto efecto especial y tanta música y tanto maquillaje y tantos actores y tanto guión, se está perdiendo la esencia del cine.
Por suerte, hay en Austria un zumbao llamado Peter Kubelka que está obsesionado con la idea de que el cine no es movimiento, que es sólo una sucesión de imágenes fijas que, en todo caso, dan la impresión de movimiento... Y que la esencia del cine es la luz, o en todo caso la luz en contraposición a la oscuridad.

Después de darse cuenta de esta perogrullada, va el tío y se pone a hacer películas que alternan solamente fotogramas en blanco con fotogramas negros.

Una de ellas si intitula Amulf Rainer y en su mayor parte consiste en un enervante parpadeo, aunque también hay momentos más relajados en la que la pantalla se mantiene negra durante varios segundos, y momentos en que la pantalla se mantiene iluminada de blanco y uno puede aprovechar para mirar la hora.

Nota: un cate y una colleja.
(esta cosa y otras tan feas o más pueden verse ahora en una exposición que dan en el CCCB intitulada That's not entertainment)

Guillermo Zapata favorito en los Goya

Estaba yo en la disco intentando ligarme a una moza de buen ver y, como llevaba gafas y flequillo, saqué el tema del cine para hacerme el interesante y me dijo que le parecía que pronto iban a dar los Premios Polla, digo Goya, no sé en qué estaría pensando.
Le pregunté cual era su quiniela ganadora para este año y me dijo que no tenía ni idea, que en realidad ella veía muy poco cine español.
Intenté adoptar una pose alfa (en plan Cocky-Funny-Laid) y le dije que eso estaba muy mal, que despreciar el cine de algún país era siempre un prejuicio absurdo, pero que en el caso del cine español era además una conducta de derechas.
Me río el chiste y después me preguntó quién creía yo que se iba a llevar algún premio.
Me puse nervioso y tartamudeé que... eh... esto... bueno... no tengo ni idea... No es que yo tampoco vea cine español... es sólo que... esto... Que yo veo muy poco cine de estreno.
Se partió de risa y me dijo que era una excusa mucho más buena que la suya, y que si le daba permiso para usarla con sus amigas.

Pero ya que es el primer año que me entero de que dan los premios del cine español antes de que los hayan dado, pues voy a currarme una quiniela para todos ustedes:

Mejor Película: Lo que tú quieras oir, de Guillermo Zapata.
Mejor Director: Guillermo Zapata, por Lo que tú quieras oir.
Mejores actores y técnicos y guionistas y música y efectos especiales: los de Lo que tú quieras oir, de Guillermo Zapata.

Podría argumentarse a) que Lo que tu quieras oir no está nominada en tantas categorías, b) que ni siquiera es una peli, que es sólo un corto de 10 minutos o c) que en realidad nos encanta este corto porque un día Guillermo Zapata dijo por la tele que leía este blog...

Y les diremos que sí, qué cojones, pero es que si a estos saraos les quitamos el amiguismo, se quedan en nada.

(No dejen de ojear Lo que tú quieres oir y los Premios Yoga del colectivo Catacrik... y si algún valiente tiene pensado en serio ver la ceremonia de los Goya, desde lacinefilia.blogspot le recomendamos litros y litros de café cargadísimo)

Cinéfilos

(vistos por el Pianista en el Burdel)

Gente que vive convencida de que todo es un truco.
Son lo que llamamos cinéfilos, la variante cinematográfica del pedante toda la vida: un estúpido adulterado por el estudio, que decía Unamuno.
Son esos tipos que examinan detenidamente la contraportada de los DVDs en busca de ese cáncer que son los extras.
Son los responsables de la insólita popularidad del género audiovisual más aburrido de la historia: el making of.
Son tipos convencidos de que los artistas pertenecen a una especie de secta esotérica cuyos miembros prefieren morir a revelar sus Terribles Secretos.

-por el Pianista en el Burdel

(nos duele que se tenga en tan poca estima la bonita perversión cinéfila,
pero esto son sólo cuatro líneas sacadas de un sabio post)

Cube

¿Eo? ¿Usted quién es? ¿No sabrá usted por qué estamos en este mundo? ¿A dónde vamos? ¿Se trata de un juego? ¿Cuales son las normas? ¿Cual es el objetivo? ¿Por qué hay tantas trampas? ¿Qué podemos hacer para obtener alguna respuesta? ¿Qué podemos hacer para evitar el dolor? ¿Podemos hacer algo para evitar la muerte? ¿Si no queremos jugar podemos irnos? ¿Quién es el hijo de puta que ha diseñado el "juego" con tanta mala leche? ¿Vale la pena intentar colaborar o es mejor que compitamos entre nosotros y nos odiemos a muerte?

La vida es un cubo de luz y de color en una de las pocas películas de terror que no trata a los espectadores como si fuesen idiotas.

Nota: excelente.
(bueno, los más empollones detectarán un par de gazapos matemáticos, pero a parte de esto es impecable)

Primavera

Ya imagino que lo que nuestros lectores buscan en este blog son reseñas de películas de verdad de esas que dan en los cines, pero es que equipo de Producciones del Metal no para de ampliar su saga de adaptaciones de los cómics del Listo, y yo diría que ésta ya es la cuarta, y cada una parece más buena que la anterior, desafiando hasta lo indecible el Teorema del Valor Arqueológico:

El galán es Marcel, el guapo que siempre, y Ella es ni más ni menos que Nu (cuando actúa se hace llamar así, igual que Penélope Cruz se hace llamar Pe, pero salta a la vista que tiene mucho más talento que la chica almodóvar). Y el director es Quentin Tarantino, digo el Héctor... jolín siempre los confundo.

Nota: excelente.

Teorema de la Élite

Nuestro Cursillo de Cinefilia huele a cadáver desde hace meses, quizá ha llegado la hora de que lo rematemos con un teorema definitivo que será de gran utilidad para todos aquellos aficionados que no hayan sido capaces de memorizar los doce anteriores.

Teorema #13:
"Dadas dos películas de contenido similar, la que sea menos conocida de las dos será siempre la más buena"

Justificación:
Ninguna, es sólo para tocar los cojones.

Más extraño que la ficción

(vista por el Autor Mudo)

Existe ahora mismo una película recién estrenada en las carteleras de difícil clasificación que se debate entre el experimento metafísico, la comedia chorra americana y las marcianadas fímicas de Michael Gondry (¡Olvídate de mí!) o Spike Jonze (Cómo ser John Malkovich).

Porque Más extraño que la ficción es más que una simple película. Es un inteligentísimo ejercicio de trabajo con el espectador el cuál, por una vez tratado como un ser inteligente y capaz de extraer sus propias conclusiones, se ve envuelto en una apasionante aventura vital gracias a un guión de excepción y a unas interpretaciones soberbias, especialmente (nuncra creí que dijera esto) la de Emma Thompson, aunque las de Dustin Hoffman o Maggie Gyllenhaal no le van a la zaga.
Una historia sobre el sentido de la vida (tema ya tratado una y mil veces por el cine), la redención mediante el conocimiento de lo finito de la existencia (toma ya!) y para mí el tema clave de la película; El proceso de creación (literario en este caso) y la figura del escritor como "creador". Atención por otra parte a la excelente banda sonora y a los numerosos guiños a la literatura (El cuarteto de Alejandría) o el cine (El Sentido de la vida de Monthy Python)
Porque el proceso de crear es bello pero también es a menudo doloroso y difícil aunque nos empeñemos en revestirlo de una halo romántico. ¿O es que se creen que escribir este blog todos los días es tarea fácil?

Nota: Notable con méritos

-por el Autor Mudo

Especula en Acción, la película

Ladies and gentlemen, esto lo he hecho yo con mis manitas:

La película, por llamarlo de alguna manera, dura menos de tres minutos y es probable que no se coma un rosco en taquilla (porque ya se sabe que la taquilla y el género documental no suelen hacer buenas migas), pero está rodada con amor y transmite esa frescura que transmiten las operas primas de los palurdos que ni siquiera saben usar un editor de video.
De hecho, está rodada con una cámara fotográfica, y hacia la mitad hay un cambio de ritmo un poco brusco porque se me terminó la tarjeta de memoria, y para rellenar hasta el final de la canción tuve que usar unas fotos que había tomado antes.
Y al principio hay un momento introspectivo que es que estaba intentando usar el zoom digital pero no sabía a qué botón darle y al final opté por empezar a caminar y rodar un plano secuencia.

Nos vemos en Sundance.

United 93

A las compañías aereas les interesa propagar el rumor de que volar es menos peligroso que ir en coche porque muere menos gente en accidentes aereos que en las carreteras.
Pero aunque este argumento sirva para tranquilizar a los pasajeros de letras, en realidad hay que tener en cuenta que mucha gente nunca ha subido en un avión y que, en todo caso, los que suben en avión lo hacen mucho menos a menudo que montar en coche. No sé si me explico.
Digamos que también muere poca gente troceada por psicópatas caníbales con máscaras de cuero y eso no significa que no valga la pena mantenerse alejado de los psicópatas caníbales con máscaras de cuero.
Vamos, que la probabilidad de morir en un avión es una probabilidad condicionada al hecho de volar en avión... y, aunque les pese a los responsables de Relaciones Públicas de Iberia, la esperanza de vida de cualquier persona decrece de repente cuando decide elevarse por encima de las nubes.
Y luego hay que tener en cuenta que la probabilidad de morir en una catástrofe aerea no es nada comparada con la probabilidad de que te "pierdan" las maletas o te vendan algo que no existe (ellos lo llaman "overbooking", que queda más fino).

Y luego encima tenemos el rollo de los terroristas, la madre que los parió.
Mi enorme capacidad de empatía no me impide darme cuenta de a) que en el fondo son buenos y lo hacen con buena fe, b) que morir y matar puede verse como algo heróico si ya desde pequeño te han educado para ser un pelele, y c) que, si algo bueno se puede decir de los islamistas radicales, es que al menos son coherentes con sus creencias (sobretodo si los comparamos con la mayoría de romancatólicos, que se supone que también creen en una vida mejor después de esta pero generalmente se acojonan cuando se acerca la dama de la guadaña); pero me gustaría aprovechar la presente para recomendarles a todos los terroristas que leen este blog (ya sabéis vosotros quienes sois, pillines) que desempolven los discos del John Lennon e imaginen un mundo de paz y amor, sin fronteras ni religiones, y que, por si acaso el Corán o la Bíblia fuesen inexactos, intenten portarse bien y hacer amigos en este mundo.

Bueno, el caso es que la peli de Paul Greengrass (también conocido como Hierbaverde Pablo) es lo más terrorífico que he visto en tiempo. Qué horror. No es que sea mala, es sólo que resulta terrorífica y estresante desdel primer minuto al último. Incluso sabiendo el final (va, un spoiler: el avión se estrella) te pone de los nervios.
Después de ver esto ya no pienso volver a pillar un avión en mi puta vida.
A mí no me pillarán.

Nota: notable.

Los momentos más tristes de la historia del cine

(vistos por Álex de la Iglesia, ni más ni menos)

1. HARPO TOCANDO EL ARPA. Me deprimía. ¿Cómo un tipo tan divertido puede ponerse de pronto tan serio? ¿Por qué esos horribles momentos musicales?

2. LA TURBIA PRESENCIA DE MICHAEL YORK EN LAS PELICULAS DE LOS SETENTA. Nunca me convenció totalmente Cabaret por culpa de Michael York. ¿Qué hacía ese hombre allí? ¿Y La fuga de Logan? ¿Eh? ¿No fue durísimo?

-por Álex de la Iglesia

(en serio, el señor este, que nuestro entender es uno de los más grandes cineastas españoles vivos, nos acabamos de enterar que también pone paridas por internet, como nosotros pero con clase... léanlo en Blasfemando en el Vórtice del Universo)

Rocky

(vista por Alacrán)

Una mierda, con el Silvestre presumiendo de paleto y con la novia que es todavía más tonta que él. Y con esa peazo moraleja de que cualquier retrasado puede triunfar en los USA.

Sólo de pensar que ganó el Oscar a la mejor peli el año de Taxi Driver y Network se me revuelven las tripas.

-por Alacrán

(y si no quieres caldo, seis tazas)

Especula en Acción

Oigan, que hoy abre sus puertas en Barcelona la exposición itinerante Especula en Acción de humor gráfico contra la especulación inmobiliaria. Hay en ella dibujitos del Listo, y también de otros 20 o 30 ilustradores que dibujan bastante mejor que nosotros. Es gratis y puede visitarse en el Centre Cívic Torre Llobeta (C.Santa Fe, 2bis, cerca del metro Maragall) de lunes a viernes de 16 a 21h, del 18 de enero al 6 de febrero.

Me parece que no habrá inauguración formal, pero estoy pensando acercarme hacia las 19:00 con una botella de cava y unos vasos de plástico e improvisar un micro-botellón cultureta y revolucionario.

A ver si son ustedes amables y me ayudan a correr la voz y entre unos y otros arreglamos el mundo.

Rush

La semana pasada falleció Pablo M., también conocido como Rush.
Era un tipo que me caía bien, como parece ser que caía bien a todos los que le conocían.
Y bueno, yo ni siquiera le conocía en persona, pero habíamos coincidido en el foro WEE y leíamos nuestros respectivos cómics y ocasionalmente habíamos chateado un poco.
El tío era amable e inteligente y tenía sensibilidad artística, en un sentido de la palabra más amplio de lo que muchos artistas subvencionados podrían llegar a imaginar jamás... baste decir que dibujaba dinosaurios usando las más primitivas técnicas de dibujo asistido por ordenador y, según sus propias palabras, el aspecto de los personajes evolucionaba porque le tiritaba el pulso al mover el mouse:

Probablemente más de un escritor profesional hubiese dado un brazo por parir un chiste de estos, pero Pablo pasaba de tomárselo en serio, y se recreaba en un estilo propio que iba más allá de lo naïf hacia algún lugar entre el dadaismo y pop art. Elegante pero informal. Feista y alegremente colorista al mismo tiempo.

Y a veces acompañaba sus viñetas con pequeñas improvisaciones en verso libre como esta:

los niños son niños
los adolescentes son niños
los adultos son niños

dios es niño
nosotros somos chanchitos de tierra
bajo una piedra humeda
viviremos en la caja de fósforos
que dios nos elija
con una hoja y un poco de tierra
pero viviremos poco
no nos acostumbraremos jamás

La suya era una de las pocas webs de cómics capaces de entretenerme frente a un PC fuera del horario laboral. Y un día me dibujó un Listo en Paint y me hizo mucha ilusión. Y me explicó las peligrosas connotaciones que el apodo Cachas podía tener en Chile. Y, a distancia, el tío parecía estar siempre alegre y divertido.

Y ahora ya no está en este mundo.
Y parece ser que fue decisión suya, y eso nos duele pero no nos queda más que respetarlo y admirar su valentía.

También duele pensar que Rush ya no actualizará nunca más Gutierrez y Rebolledo ni el Criptozoo, ni hará esos fan-arts, crossovers y guiños que él hacía como quién hace churros y que los compañeros del WEE le están recopilando a modo de homenaje aquí.

La última vez que hablé con él en el msn me explicó que estaba jodido, pero yo estaba liado y no le hice mucho caso. Tecleé un par de paridas y al cabo de un minuto ya estaba con la cabeza en otra cosa. Y esto también me duele y me jode.

Es lo que hay... y hay que joderse.
Sólo me queda releer sus viñetas y decirles a ustedes lo que me gustaría haberle dicho a él: que a menudo vale la pena luchar y seguir adelante, que, como decía Goytisolo, a pesar de los pesares tendrás amigos y tendrás amor y hay mucha gente que espera que resistas y que les ayude tu alegría. Tu canción entre sus canciones. Tus viñetas entre sus viñetas.
Y que, como decía su pterodactilo rojo, la vida es como una bolsa de patatas fritas, las cosas empiezan bien pero se van desarmando hasta que en el fondo sólo queda lo molido... pero lo molido es patata frita igual.

Y aquí estamos. Un poco más solos y bastante más molidos que la semana pasada.

Interludio Musical

Uf. Mala racha, sin tiempo para ver cine ni ganas de escribir paridas, les dejo con a) Delfín y sus Torres Gemelas, y b) Jessica Delfino y su My Pussy Is Magic. Oh yeah.

La naranja mecánica

Día a día, expertos psicólogos trabajan codo a codo con escritores, cineastas, actores, ilustradores, diseñadores gráficos y artistas en general, con la única intención de manipular nuestro subconsciente y desbarajustar nuestros impúlsos límbicos hasta el extremo de hacernos creer cosas de lo más absurdas (como por ejemplo que Nixán limpia más blanco, o que los refrescos de cola saben bien y tienen un color bonito).
Lo llaman marketing, pero también podría llamarse brainwashing, y, simplificando un poco su elaborado método, se trata de inundar nuestros oidos y retinas (a través de los medios de comunicación y de los carteles en los espacios públicos) con imágenes y sonidos que combinan estímulos atractivos (música molona, imágenes sensuales, frases inspiradas...) con productos inanes (refrescos, contratos de telefonía, hamburguesas...), hasta que, sin darnos cuenta, se producen connexiones neuronales que no deberían producirse y quedamos condicionados y empezamos a babear frente a los escaparates, tal cual el perrito de Pavlov cuando oía campanitas.
Mayormente su objetivo final no es otro que rellenar los bolsillos de las grandes corporaciones haciéndonos consumir sin criterio hasta que se vaya a tomar por culo el planeta.

¿Pero qué pasaría si se intentase usar este tipo de tecnologías con fines más nobles?
¿Qué pasaría si los psicólogos dejasen de hacer el Mal e intentasen manipular nuestras mentes para convertirnos en mejores personas en lugar de en autómatas consumistas?
¿Podría manipularse el subconsciente de un psicópata hasta el punto de hacerle abominar el uso de la violencia?
¿Qué es lo peor que puede pasar si seguimos maltratando algo tan delicado como es el cerebro humano?

La Naranja de Relojería (también conocida como la Naranja del Infierno en Serbia o Naranja Mecánica en España) es una interesante novela de Anthony Burguess que explora estos temas medio en broma medio en serio, y que Stanley Kubrick adaptó al cine casi literalmente.

Y se lió la de Dios es Cristo, no por las profundas connotaciones morales del asunto, sino porque (pausa para bostezo) en la peli había imágenes de sexo y violencia, y, sobretodo en UK, surgieron como setas grupúsculos de proto-skinheads que imitaban a los zumbaos protagonistas del relato y zurraban a los indigentes por la calle.

Un gran libro y una gran peli, pero qué asco de mundo.

Nota: excelente.

We are the Champions

En exclusiva para ustedes, un peliculón de Abbas Kiarostami con un guión de David Mamet a partir de una novela de Samuel Shem, protagonizado por Chuck Norris y Harvey Keitel:

No, era coña, en realidad es otro micrometraje basado en los cómics del Listo.
Está producido por Producciones del Metal, dirigido por el Hector y protagonizado por el Marcel y el Nikochán, menudos tres cracks.

(por cierto, si es usted wikipedista con más de 100 ediciones en su currículum vitae, pásese por aquí y sea generoso, coño, que es Navidad)

Rocky Balboa

Después de Rocky y Rocky II y Rocky III y Rocky IV y Rocky V y Rocky Horror Picture Show y Rocky y sus hermanos y Las aventuras de Rocky & Bullwinkle, ya están las calles llenas de carteles anunciando la peli Rocky Balboa, también conocida como Rocky VI, escrita, dirigida y protagonizada por un señor de sesenta años llamado Silvester Enzio Stallone, a no confundir con Rocky Siffredi.

En el cartel sale el prota de espaldas, en la pose del logo de Operación Triunfo, y, supongo que en plan cachondeo, usan de tagline: "It ain't over 'til it's over" o en cristiano "Nada termina hasta que tu sientes que termina", o sea que la cosa durará hasta que a ellos les salga de los cojones.

Si tengo que ser honesto con ustedes, no he visto entera casi ninguna de las anteriores, pero tengo entendido que van sobre un tío que reparte leña por los rings de boxeo, como en 1000000$ Baby pero sin la parte del melodrama, y salta a la vista que esta no es una ocupación muy recomendable para un sexagenario, y que meter al pobre Rocky a boxear después de tantos lustros sería forzar demasiado el guión y maltratar inecesariamente a los animales de granja.

Con lo que, aprovechando que todavía no se ha estrenado en España, vamos a jugar a adivinar a qué juega Rocky Balboa en la superproducción Rocky Balboa:

a) a la petanca
b) a la brisca
c) al dominó
d) a boxear
e) a pelearse por el mando a distancia

Pista: Hollywood es la fábrica del sueño, perdón, digo de los sueños.
(y ojo que también está en camino Indiana Jones IV)

Paseando a Miss Daisy

A medio camino entre el dramón y la comedia existe un pequeño subgénero de películas protagonizadas por a) un personaje borde gruñón y b) un personaje afable y simpático. Con alguna excusa argumental en general un poco absurda, tienen que convivir y se discuten y se pelean y, en un sorprendente giro argumental, ¡terminan siendo amigos!
Y al final de la peli resulta que el personaje gruñón hace (o dice) algo entrañable y demuestra tener un corazoncito escondido tras su coraza de mala leche, y entonces de fondo se oye música de violines.

Y dentro de este subgénero, la cosechadora de oscars de Bruce Beresford protagonizada por Morgan Freeman y una abuelita que no me acuerdo como se llama, es un ejemplo digno de un libro de texto.

Además, en este caso la gruñona es una judía rica y el simpático es un señor negro y pobre, con lo que si uno le echa un poco de imaginación puede ver una sutil denuncia de la sociedades racistas y del sistema de castas neoliberal.
Y además hay un momento muy bonito en que se oye un discurso del Martin Luther King, que es lo mejor de la peli y sirve para contextualizar y dar a entender que la Paseando a Miss Daisy es, ya puestos, el retrato de una época.

Nota: notable bajo.
(y puede usted disfrutar de los discursos MLK sin tener que ver pelis ñoñas aquí)

Casino Royale

(vista por Anomia)

Casino Royale cuida su subgénero, no mete sus convenciones alegremente, sino que las recupera en tanto que la historia las necesita y, ahora me doy cuenta, en tanto que ellas hace muchos años que agonizaban sin una historia.

Se me antoja pensar en Casino Royale como en una declaración de principios de lo que es y no es James Bond, y de lo que es y no es una película de James Bond: sórdido/a, duro/a, eficaz, elegante más por obligación que por vocación, sensible y, en consecuencia, menos débil que nunca.

Los que flipan con la acción también quedarán satisfechos.

-por Anomia

Los tres entierros de Melquiades Estrada

La historia de un palurdo que, en palabras de su churri, era "bastante popular en el instituto" y que termina jodido, tan jodido que, en palabras de una pandilla de espaldas-mojadas, "está demasiado jodido para ser gringo."
Y la culpa la tienen a) la incompetencia policial, b) las desigualtades sociales, c) las fronteras, y d) esa manía que tienen los yankis de tomarse la justicia por su cuenta, que todos sabemos que es algo muy feo en la vida real pero que queda muy chulo y muy noble en las películas.

Y con estas premisas Tommy Lee Jones dirije y protagoniza un fabuloso remake de Este muerto esta muy vivo pero más en serio, con ecos de Sam Peckinpah y Clint Eastwood.
De hecho, Tommy se lo tomó tan en serio que se leyó El Extranjero de Albert Camus, y le pareció que era esencial para entender el asunto de la alienación, que según dice es el tema principal de la peli, y decidió que tenían que leerselo todos los miembros del reparto, incluida January Jones.

Pero no se acojonen ustedes, que no sólo de alienación vive el hombre, y también hay violencia, venganza, amor, humor negro, paisajes chulos y todas esas cosas que hacen del cine algo grande.

Nota: excelente.

Un haiku en catalán

per una estona, oblida't del mòbil,
desconnecta'l del tot,
i frueix de la pel·lícula.


tothom t'ho agraïrà.

Tener y no tener

Se rumorea que Howard Hawks tenía por costumbre poner a jovencitas atractivas en sus películas y seducirlas luego, pero cuando rodó Tener y no tener le salió el tiro por la culata y la novata Lauren Bacall prefirió liarse con Humphrey Bogart (y parecía tonta).
Pero Hawks era un hombre de recursos y, en lugar de cortarse las venas, procedió a a) liarse con Dolores Moran, que es la otra guapa de la peli, y b) cambiar el argumento de la historia para darle mucho más protagonismo a la Bacall y redirigir la atención que la prensa rosa daba al romance Bogart-Bacall hacia la película en sí.

De la novela de Ernest Hemingway en la que se supone que se basa la peli ya quedaba poco, y encima tuvieron que cambiar de isla y ambientarla en Martinica, más que nada porque promover la revolución cubana quedaba poco hollywoodiense.

Y a pesar de los pesares, la peli es una maravilla.
El truco supongo que consiste en contratar a guionistas solventes como el mismo Ernest Hemingway y William Faulkner (un premio Nobel cada uno) para que se curren los diálogos.

Porque la peli tiene aventura, suspense, amor, idealismo, glamour, amistad, revolución y todo eso, pero lo que más mola son esos diálogos precisos (y preciosos) que encajan como suaves engranajes, y que -en una época en que a penas se podía insinuar que los personajes se besaban con lengua- están cargados de un erotismo fino fino y una sensualidad pillina pillina.

Concretamente ha pasado a la historia la frase en la que Bacall explica cómo quiere que le estimulen el clítoris: "¿Sabes silbar, no? Sólo tienes que juntar los labios y... soplar" pero mi favorita la que usa Bogart para reivindicar su filosofía vital: "Date una vuelta alrededor mío. ¿Ves alguna cuerda?"

Nota: matrícula de honor.

(y por cierto, feliz año y ojo que estos días en la filmo dan todos los greatest hits del 2006: Saraband, Brokeback Mountain, The hidden blade, Match Point, Soy Cuba, La joven del agua, Buenas noches y felices sueños, Los tres entierros de Melquiades Estrada, Neil Young: Heart of Gold, El castillo ambulante, Una historia de Brooklin)